sábado, 25 de abril de 2015

MARIPOSA NOCTURNA.



 

¿Quién podría abrazarte, diosa oscura,
quién osaría acariciar tu cuerpo
o respirar el aire de la noche
por entre el pelo pardo de tu cara?…

¡Ah!, ¿quién te enlazaría cuando pasas
sobre la frente como un soplo y zumba
la estancia sacudida por tu vuelo
y quién podría ¡sin morir! sentirte
temblar sobre los labios detenida
o reír en la sombra, descubierto,
cuando tu manto azota las paredes?…

¿Por qué venir a la mansión del hombre
si no se es de su carne ni se tiene
voz ni se puede comprender los muros?

¿Por qué traer la ciega noche extensa
que no cabe en el cáliz de los límites…?

Desde el tácito aliento de la sombra
que la floresta tiende en las vertientes
-quebrada roca, imprevisible musgo-,

desde troncos o lazos de lianas,
desde la voz lasciva del silencio
vienen los ojos de tus alas lentas.

Da la datura su canción nocturna
que trasciende al compás que va la hiedra
ascendiendo hacia el talle de los árboles
cuando el crótalo arrastra sus anillos
y leves voces laten en gargantas
entre el cieno que nutre al lirio blanco
mirado por la noche intensamente…

Sobre montes velludos, sobre playas
donde las olas blancas se deshojan
la soledad tendida está a tu vuelo…

¿Por qué traes a la alcoba,
a la ventana abierta, confiada, el terror...?

jueves, 23 de abril de 2015

EL LIBRO TONTO.




 


Tengo cincuenta ojos,

digo… cincuenta hijos,

digo… cincuenta ¡hojas!



Soy de timón y lima,

digo… de toma y muela,

digo… ¡de tomo y lomo!



Soy libre, digo… Libra, digo… ¡Libro!



Soy un libro, sí, sí.



Pero llevo cerrado tanto tiempo…

que así me he vuelto tanto,

me he vuelto tinta,

me he vuelto… ¡tonto!

miércoles, 22 de abril de 2015

LLETRES HUMILS.




Ilustración autor desconocido.
 

Sóc pobre de paraules,
i no goso obrir la finestra,
doncs a fora i juguen poemes
amb lletres vestides d’or,
i ja sóc feliç veient-les
voleiar, i em queda dins
el pit un neguit d’alegria,
i provo d’amanyagar versos
per lligar-los en un escrit,
però ells, entremaliats, fugen
i s’amaguen entre els núvols
i entre les branques del xiprer,
i quant arriba el bes de la nit,
a vegades, en ve un a abrigar-se
dins del cor del llapis i després
ell sol es vesteix de negre
en el paper, i així guarnit, un dia
li obro a poc a poc la porta
perquè pugi dalt del vent i,
humil, conegui poetes de veritat.