jueves, 28 de agosto de 2014

MATER DULCISSIMA.

 

Anoche me llegaste madre no se de qué lugar
tal vez de dentro de mí misma o de algún paraíso
donde las madres al fin hallan reposo

Era una envolvente cercanía
un agua clara derramada sobre mi inquietud

Madre exacta destinada a mí solo tamaño
me descubriste mundos a tu justa medida
El halo de tus pasos ciñéndome abarcándome
irradia todos los posibles caminos

Anoche nuevamente fui la recién venida
que los astros te dieron
Qué descanso saberme pura inocencia deseada
Así madre en tu vientre quiero partir un día
He de llamarte entonces
Regresarás a mí para nacer mi muerte

Poema del Libro: "Y de nuevo nacer"

martes, 26 de agosto de 2014

LAS PRIMERAS MIRADAS.

 

Nadie sabe en qué noche de octubre solitario,
de fatigados duendes que ya no ocurren,
puede inmolarse la perdida infancia
junto a recuerdos que se están haciendo.

Qué sorpresa sufrirse una vez desolado,
escuchar cómo tiembla el coraje en las sienes,
en el pecho, en los muslos impacientes
sentir cómo los labios se desprenden
de verbos maravillosos y descuidados,
de cifras defendidas en el aire muerto,
y cómo otras palabras, nuevas, endurecidas
y desde ya cansadas se conjuran
para impedirnos el único fantasma de veras.


Cómo encontrar un sitio con los primeros ojos,
un sitio donde asir la larga soledad
con los primeros ojos, sin gastar
las primeras miradas,
y si quedan maltrechas de significados,
de cáscara de ideales, de purezas inmundas,
cómo encontrar un río con los primeros pasos,
un río -para lavarlos- que las lleve.

domingo, 24 de agosto de 2014

LA CINTURA.


-Francisco Pino-

Cicatriz de los hálitos; censura
como trémulo párpado; un rocío
del insomnio esculpido, tu cintura
de diminutas flores albedrío.

Es, tu cintura, tálamo de un río
exhausto en un suspiro sin holgura
-un gorjeo, una lágrima y un brío-
de minúsculos besos mordedura.

Su corriente me arrastra arrolladora,
nardo angustiado de sedosidades,
donde el pistilo es sol, dedal la aurora.

Son huellas de jilguero sus edades
y en un copo de nieve arde su flora
compuesta de rubor de eternidades.

viernes, 22 de agosto de 2014

Y SI TE BESO.




Y si te beso las letras, si me deslizo por tus comas, tus puntos. Besaría cada espacio en blanco, me detendría en tus guiones y pondría acentos por todo tu cuerpo, los llenaría de caricias y rubores nuevos. Déjame recorrerte, llenar de éxtasis tu anatomía gramatical, conjugar verbos en tu piel una y otra vez, en pasado, en presente, en futuro. Poner puntos suspensivos en tu boca, un punto y coma en tu ombligo, un punto final más abajo. Poner con signos de exclamación un te amo, con mayúsculas y en negrita para que todos sepan. Colocaré arriba de tu cabeza dos enormes comillas que en cerraran la palabra “nosotros” para que no lo olvides, para que siempre recuerdes, me recuerdes, nos recuerdes…

Autora: Mercedes Reyes Arteaga.

jueves, 21 de agosto de 2014

FRUITA D'ESTIU.







No hi ha cap cosa
que em vinga més de gust,
quan l’estui ja s’acosta,
que baixar al mercat
i descobrir el teu cos delicat
i els seus indrets més estimats,
des dels peus fins a la boca
admirant la fruita dolça
que en les parades en mostra.
Xanglots de raïm
de peus i mans els teus dits.
Melons francesos redons,
la carn dels teus genolls.
Paraguaianes dolces
els teus colzes.
Carnoses cireres,
els peçons de les teues orelles.
Albercocs tendres
quan bese les teues parpelles.
Meló d’aigua turgent partit en dos,
on l’esquena deixa el seu nom.
Bresquilla ben olorosa,
la teua pell de desig tremolosa.
Peres d’aigua, cruixents, verdes
les teues cames, el teu sexe.
Mores i groselles,
els mugrons de les teues mamelles.
Una maduixa sucosa
els teus llavis, accés a la teua boca.
Daurades prunes delicades,
llengua i dents amb les quals em desarmes.
Ets l’únic, etern aliment addictiu.
Estimada meua i et menjaria amb deliri festiu
com si fores una dolçc fruita d’estiu.

Poema del llibre: "Tasts de vida".