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sábado, 4 de abril de 2026

ME GUSTA MI CUERPO CUANDO ESTÁ CON TU CUERPO.

 
 
me gusta mi cuerpo cuando está con tu cuerpo
es una cosa tan pero tan nueva
los músculos mejores y más nervios
me gusta tu cuerpo. y lo que hace.
sus cómos. la columna vertebral
y me gusta sentir todos tus huesos
y el temblor y la firme suavidad
que yo habré una y otra vez,
de besar, y me gusta besarte esto y aquello
me gusta acariciar con lentitud
y sentir la descarga de tu piel eléctrica
y lo que sea que viene sobre la carne abierta...
y ojos como grandes migas enamoradas
 
y quizás hasta me guste el estremecimiento
 
de ti debajo de mí
 
tan tan nueva. 

jueves, 19 de marzo de 2026

LA CANCIÓN DEL PADRE. Feliz día del padre.

 
Ilustración autor desconocido.
  
 
Ayer, pese a advertirla,
mi hija se balanceó sobre el respaldo del sofá,
se cayó y se hizo un corte en la boca.
 
Porque vi cómo sucedía sabía
que no se había hecho daño, pero aun así
la sangre tan roja de una niña
paraliza el corazón de un padre.
 
Mi hija soltó sus lágrimas;
yo apliqué hielo
a su labio.
Ahí quedó todo.
 
Es el cuento de nunca acabar.
Yo intento inculcarle prudencia;
ella trata de enseñarme el riesgo.

sábado, 16 de noviembre de 2024

L'OCELL MATINER.



Encara és fosc, i plou amb ganes,
en un matí fred de maig

però l'ocell matiner
ja hi és, i refila,

refila notes agredolces
de politja de fusta,

content, pel que sembla,
de tenir feina,

estira la feixuga
galleda de l'alba,

l'alça des de la fosca,
nota rere nota,

i deixa que en beguem.

viernes, 8 de noviembre de 2024

SUEÑA.



Cuando cierras los ojos, duermes
Cuando cierro los míos, sueño...

Debajo de mis párpados
Hay un mundo nuevo.
El pasto siempre es verde,
Y es azul el cielo.

Yo cierro mis ojos
Y vuelo con el viento,
Siempre reina la alegría
No existe el lamento.

El mundo es tan hermoso
Cuando mis ojos están cerrados,
Mi universo eres tú
Y con las estrellas yo hablo.

Camino entre las nubes,
Soñando a tu lado.

Cuando cierras tus ojos, duermes
Cuando yo abro los míos,
Todavía estoy soñando.
 

sábado, 13 de julio de 2024

SI LAS ESTRELLAS PUDIERAN HABLAR.

Ilustración autor desconocido.
 
 
Me dan ganas de invitarte a un paseo
A un sitio tranquilo; en la pradera.
Cuando la brizna canta serenatas
Una de esas noches,
Que la luna esté llena.
 
Se pone inquieto mi corazón
Cuando pienso en mis cómplices,
Las estrellas.
 
Si ellas pudieran hablar
Si tú las escucharas,
¿Qué te dijeran?
 
Pues ellas saben lo que siento por ti
Que en mis pensamientos,
No existe cualquiera.

Si las estrellas pudieran hablar
Te dirían que yo te quiero.
Te pedirían,
Que me quieras.
 

viernes, 31 de mayo de 2024

A...

 
 
No reparo en que mi suerte terrenal
tenga poco de tierra en ella,
que años de amor haya sido olvidados
en el aborrecimiento de un minuto;
no me lamento porque los desolados
sean más felices, oh amada, que yo,
sino porque tú te aflijas por mi sino,
por mí que soy un pasajero.
 

domingo, 26 de mayo de 2024

PALABRAS.

 

Hachas
Tras cuyos golpes resuena la madera,
¡Y los ecos!
Ecos que parten
Desde el centro, como caballos.

La savia
Brota como las lágrimas, como el
Agua que se esfuerza
En restablecer su espejo
En la roca,

Deshaciendo y horadando
Este cráneo blanco,
Carcomido por las malas hierbas.
Años después, vuelvo
A encontrármelas por el camino:

Las palabras secas y sin jinete,
El estruendo incansable de los cascos.
Mientras,
Desde el fondo de la charca, las estrellas fijas
Gobiernan una vida.
 

viernes, 24 de mayo de 2024

LA VENTANA.

 
 
Estalló una tormenta anoche y nos quedamos
sin luz. Cuando me acerqué
a la ventana, los árboles parecían translúcidos.
Se inclinaban cubiertos de escarcha. Una calma inmensa
reinaba en el campo.
Lo sabía bien. Pero en ese momento
me pareció que nunca en mi vida había hecho una
falsa promesa ni había cometido
ningún acto inmoral. Mis pensamientos
eran virtuosos. Más tarde,
por supuesto, se restableció la electricidad.
El sol salió de entre las nubes
y se derritió la escarcha.
Todo volvió a ser como antes.
 

domingo, 19 de mayo de 2024

ESCRITORES.



Afortunados aquellos que tienen la manos
llenas de la materia de lo imaginado
para dar forma a la copa, al pájaro tallado;
aquellos cuyos dedos sacan de la tecla o la cuerda
el acorde resonante, sencillo y complejo,
red, escuchado.

                   El trabajo de un escritor
se ciñe a la palabra insustancial,
a la imagen que solo puede hallar
su existencia en otra mente.
Trabajamos con el agua, con el viento,
no hacemos ni sostenemos cosa alguna.
Todo lo que podemos formar o cantar
es el temblor de una cuerda intocada,
un aleteo de sombras sobre un muro.

viernes, 1 de marzo de 2024

CARACOL.

 

El caracol en su museo
lleva puesta a su madre todo el día,
esconde su trasero
como si fuera fruta podrida.
No desea el beso.
No desea la radio.
No desea instrucciones para ir a París.
Desea tenderse en su frágil umbral,
rascándose la espalda todo el día.

Todo esto está muy bien
hasta que llegan manos como azadas
para llevarlo a la cocina.
Conservan su casa.
Se tragan el resto.
 

domingo, 24 de diciembre de 2023

POEMA DE NAVIDAD.

 
Ilustración autor desconocido.


Es la noche
del nacimiento de dios.
Cantando y
con instrumentos dorados
los ángeles se ciernen
sobre el pesebre, las alas
ni de cera
blanca ni de mármol. Así
han sido retratados:
bruñidos
prosaicos en el aire en clama,
alzan sus arpas sobre
las bestias que también se congregan,
los corderos y todos los asustados
pollitos aterciopelados... Y José,
en un rincón, se toca
la mejilla, lo que quiere decir
que está llorando...

Pero qué pequeño es, retirado
del hueco de la vida de su madre,
la carne tierna envuelta
en lino mientras las estrellas arrojan
luz para deleitar los sentidos
de quien carece de todo adorno.
 

sábado, 23 de septiembre de 2023

CANTO AL OTOÑO.

Ilustración autor desconocido.
 

Ahora el otoño tiembla
en las raíces del rosal,
y a lo lejos las escaleras
se apilan junto a los frutos.

Ahora el otoño trepa
por el enrejado,
y la rosa recuerda
el polvo del que nació.

Más radiante que el capullo
recién abierto en el rosal
está ahora el anaranjado
fruto, amargo y duro;

la belleza no sucumbe;
todo le rinde tributo;
pero la rosa recuerda
el polvo del que nació.
 

viernes, 7 de julio de 2023

DESCALZA.

 
 
Amarme sin zapatos
significa amar mis piernas largas y bronceadas,
queridas mías, buenas como cucharas;
y mis pies, estos dos chicos
que se escaparon a jugar desnudos. Intrincados nudos,
mis dedos. Libres ya de sujeción.
Y todavía más, miren las uñas y
cada una de las diez etapas, tubérculo a tubérculo.
Vehementes y alocados, todos ellos, este cerdito
fue al mercado y este otro se
quedó. Largas piernas bronceadas, y largos y bronceados dedos.
Más arriba, cariño, la mujer
confiesa sus secretos, pequeñas casas
y pequeñas lenguas que te lo cuentan todo.
 
No hay nadie más que tú y yo
en esta casa de la península.
El mar lleva un cencerro en el ombligo
y yo soy tu sirvienta descalza
por una semana entera. ¿Quieres un poco de salame?
No. ¿Quieres un whisky, a lo mejor?
Tampoco. Tú no eres de beber. Tú
me bebes a mí. Las gaviotas persiguen a los peces
gritando como chicos de tres años.
Las olas son narcóticas, me llaman
Yo soy, yo soy, yo soy
toda la noche. Descalza
te camino por la espalda.
A la mañana corro por la cabaña,
de una puerta a otra, jugando a perseguirnos.
Ahora me agarras por los tobillos.
Ahora vas trepando por mis piernas
hasta que atraviesas la marca de mi anhelo.
 

viernes, 26 de mayo de 2023

RARO.

 

Cuentan historias acerca de mí
Como su supieran quién soy.
Dicen que hablo con el viento
Al menos en eso,
Les doy la razón.

Pero también me llaman raro
Y ese título no es evidente.
Pues solamente soy humano
Y es nuestra naturaleza,
Que seamos diferentes.
 

viernes, 24 de marzo de 2023

LAMENTO DE UNA VIUDA EN PRIMAVERA.

 
 
La tristeza es mi propio terreno
donde el pasto tierno
llamea como llameaba
antes con frecuencia pero no
con el fuego frío
que este año se cierne sobre mí.
 
Treinta y cinco años
viví con mi marido.
 
Hoy, el ciruelo está blanco
con masas de flores.
 
Masas de flores
cargaron las ramas del cerezo
y en algunos arbustos ponen
colores amarillos o rojos
pero el agobio de mi corazón
es más fuerte que el de ellas
porque aunque antes fueron
mi alegría, hoy las veo
y me volví para olvidar.
 
Hoy mi hijo me ha dicho
que en las praderas,
al final de los bosques espesos,
a lo lejos, vio
árboles de flores blancas.
 
Siento que me gustaría
ir hacia allá
y caer entre esas flores
y hundirme en el pantano junto a ellas.