CORAZÓN DELATOR.

Ilustración Sergey Smirnov.

-Gustavo Cerati-

Un señuelo,

hay algo oculto en cada sensación,

ella parece sospechar,

parece descubrir,

en mí, debilidad;

los vestigios de una hoguera.

¡Oh mi corazón se vuelve delator!

Traicionándome...

Por descuido

fui víctima de todo alguna vez,

ella lo puede percibir,

ya nada puede impedir

en mí, fragilidad;

es el curso de las cosas...

¡Oh mi corazón se vuelve delator!

Se abren mis esposas.

Un suave látigo,

una premonición,

evocan llagas en las manos.

Un dulce palpito,

la clave íntima,

se van cayendo de mis labios.

Un señuelo,

hay algo oculto en cada sensación,

ella parece sospechar,

parece descubrir;

en mí, que aquel amor es

como un océano de fuego.

¡Oh mi corazón se vuelve delator!

La fiebre volverá

de nuevo.

Un suave látigo,

una premonición,

evocan llagas en las manos.

Un dulce palpito,

la clave intima,

se van cayendo de mis labios.

Como un mantra

de mis labios,

de mis labios...

SUSURROS.

Ilustración Miho Hirano.

 

-Pilar Coffeen Cabrera-

Entre la niebla del tiempo susurra un recuerdo persistente,                                                                                                                          que en medio del estruendo cotidiano                                                                                                                 se abre paso a empellones                                                                                                                                       en medio de una multitud de olvidos;                                                                                                  Olvidos que destilan una falsa resignación…                                                                                               impuesta a medias.                                                                                                                                          Una mano se extiende y toma con fuerza, el grito,                                                          ¡la impotencia latente que inunda el cielo                                                                                                   de parvadas de aves silenciosas…                                                                                                                      honrando la ausencia de las flores                                                                                                                           en una procesión sin rumbo!                                                                                                                      ¿Cuántas semillas abraza la tierra en su silencio?                                                                                            Nadie lo sabe…                                                                                                                                                          Tan solo el viento que jamás se guarda un secreto,                                                                        ¡y se lo cuenta a las nubes y se lo cuenta a las montañas,

a los árboles y a cielo!   

Donde todo queda plasmado,

donde todo queda guardado,

donde nada, se olvida…

CUANDO ERA PRIMAVERA.

 Ilustración Anna Maeda.

-Emilio Prados-

Cuando era primavera en España:

junto a la orilla de los ríos,

las grandes mariposas de la luna

fecundaban los cuerpos desnudos

de las muchachas

y los nardos crecían silencios

dentro del corazón

hasta taparnos la garganta.

Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:

todas las playas convergían en un anillo

y el mar sonaba entonces,

como el ojo de un pez sobre la arena,

frente a un cielo más limpio

que la paz de una nave, sin viento, en su pupila.

Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:

los olivos temblaban

adormecidos bajo la sangre azul del día,

mientras que el sol rodaba

desde la piel tan limpia de los toros,

al terrón en barbecho

recién movido por la lengua caliente de la azada

Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:

los cerezos en flor

se clavaban de un golpe contra el sueño

y los labios crecían

como la espuma en celo de una aurora,

hasta dejarse nuestro cuerpo a su espalda,

igual que el agua humilde

de un arroyo que empieza.

Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:

todos los hombres olvidaban su muerte

y se tendían confiados, juntos, sobre la tierra

hasta olvidarse el tiempo

y el corazón tan débil por el que ardían.

Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:

yo buscaba en el cielo.

yo buscaba

las huellas tan antiguas

de mis primeras lágrimas

y todas las estrellas levantaban mi cuerpo

siempre tendido en una misma arena,

al igual que el perfume, tan lento,

nocturno, de las magnolias.

Cuando era primavera.

Pero, ¡ay!, tan sólo

cuando era primavera en España.

Solamente en España,

antes, cuando era primavera.