Com una llum
que brilla en una llunyania
i no troba cap obstacle
on projectar-se, on ser:
així la poesia.
Perqué el poema
tan sols viu
quan la mirada de l'altre
el travessa i en cada paraula
fins posseir-lo del tot.
domingo, 16 de julio de 2023
sábado, 15 de julio de 2023
SU COMIENZO.
-Constantinos P. Cavafis-
Consumaron
su placer ilícito.
se
levantaron del camastro,
y
a toda prisa se vistieron, sin hablar.
Volvieron
por separado, furtivamente, a su casa;
y
cierta inquietud llevaban en la calle,
cual
si notasen que algo en ellos delataba
en
qué suerte de lecho, hace poco, habían caído.
Cuánto
ganó, sin embargo, la vida del artista.
Mañana,
pasado mañana, o con los años se escribirían
los poderosos versos que
allí tuvieron su comienzo.viernes, 14 de julio de 2023
INTIMACIÓN.
Esta
luz, estas ramas, me impacientan.
Por
más azul que esté, el cielo se entromete.
Porque
empiezo a notar
que
hay algo más que debo hacer,
y
no logro encontrar el ritmo de los días
al
que en otros inviernos podía moverme bien.
Cortaron
aquel árbol alto,
el
que el amanecer doraba –ese fervor
de
pájaros y querubines
callados.
La sequía
había
apagado el verde
en
muchas de sus hojas.
Porque sé
que
una necesidad nueva ha empezado
a
echar sus redes desde mí hacia
un
lugar desconocido. Busco
un
silencio que está casi presente,
huidizo
en los latidos de mi corazón.
domingo, 9 de julio de 2023
HISTORIA.
El sonido de la primera palabra vino de un árbol,
y los animales y las aguas respondieron.
El primer humano era sordo.
No escuchó el soplo de la corriente vital.
Desde entonces heredamos la sordera.
sábado, 8 de julio de 2023
SONETOS DESDE EL INFIERNO.
Todo
lo que pudo ser, aunque haya sido,
jamás
ha sido como fue soñado.
El
dios de la miseria se ha encargado
de
darle a la realidad otro sentido.
Otro
sentido, nunca presentido,
cubre
hasta el deseo realizado;
de
modo que el placer aun disfrutado
jamás
podrá igualar al inventado.
Cuando
tu sueño se haya realizado
(difícil,
muy difícil cometido)
no
habrá la sensación de haber triunfado,
más
bien queda en el cerebro fatigado
la
oscura intuición de haber vivido
bajo
perenne estafa sometido.
viernes, 7 de julio de 2023
DESCALZA.
Amarme
sin zapatos
significa
amar mis piernas largas y bronceadas,
queridas
mías, buenas como cucharas;
y
mis pies, estos dos chicos
que
se escaparon a jugar desnudos. Intrincados nudos,
mis
dedos. Libres ya de sujeción.
Y
todavía más, miren las uñas y
cada
una de las diez etapas, tubérculo a tubérculo.
Vehementes
y alocados, todos ellos, este cerdito
fue
al mercado y este otro se
quedó.
Largas piernas bronceadas, y largos y bronceados dedos.
Más
arriba, cariño, la mujer
confiesa
sus secretos, pequeñas casas
y
pequeñas lenguas que te lo cuentan todo.
No
hay nadie más que tú y yo
en
esta casa de la península.
El
mar lleva un cencerro en el ombligo
y
yo soy tu sirvienta descalza
por
una semana entera. ¿Quieres un poco de salame?
No.
¿Quieres un whisky, a lo mejor?
Tampoco.
Tú no eres de beber. Tú
me
bebes a mí. Las gaviotas persiguen a los peces
gritando
como chicos de tres años.
Las
olas son narcóticas, me llaman
Yo
soy, yo soy, yo soy
toda
la noche. Descalza
te
camino por la espalda.
A
la mañana corro por la cabaña,
de
una puerta a otra, jugando a perseguirnos.
Ahora
me agarras por los tobillos.
Ahora
vas trepando por mis piernas
hasta
que atraviesas la marca de mi anhelo.
domingo, 2 de julio de 2023
SIN LLAVE.
-Ángela Figuera Aymerich-
Me
tienes y soy tuya. Tan cerca uno del otro
como
la carne de los huesos.
Tan
cerca uno del otro
y,
a menudo, ¡tan lejos!...
Tú
me dices a veces que me encuentras cerrada,
como
de piedra dura, como envuelta en secretos,
impasible,
remota... Y tú quisieras tuya
la
llave del misterio...
Si
no la tiene nadie... No hay llave. Ni yo misma,
¡ni yo misma la tengo!
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