DIGO VIVIR.

Ilustración Andrea Ucini.

 

-Blas de Otero-

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.

(Siempre la sangre, Oh Dios, fue colorada.)

Digo vivir, vivir como si nada

hubiese de quedar de lo que escribo.

Porque escribir es viento fugitivo,

y publicar, columna arrinconada.

Digo vivir, vivir a pulso, airada-

mente morir, citar desde el estribo.

Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,

abominando cuanto he escrito: escombro

del hombre aquel que fui cuando callaba.

Ahora vuelvo a mí ser, torno a mi obra

más inmortal: aquella fiesta brava

del vivir y el morir. Lo demás sobra.

VIURE EN UN AIRE ARDENT.

 Ilustración Giedra Purlytė-Mažrimienė.

-Màrius Torres-

Viure en un aire ardent on passen ombres mortes,

on un baf de bestiesa omple tots els alens,

on venen, barrejats, de temples sense portes,

els crits de les blasfèmies i el perfum de l'encens.

I el fàstic de sentir insolentment la brama

de paraules sagrades en els llavis dels cucs.

De tenir el cor blaït per un amor en flama

i de callar-lo, en mig de bacanals d'eunucs!

Tan gran era el pecat de la nostra esperança?

Llibertat, clam obscur i etern dels homes muts,

et seguim, orgullós exèrcit de vençuts

amb una rosa al puny de cada llança.

Perquè fou bell combatre amb l'esperit massa alt

I perdre's, un instant, per un somni immortal.

CAMINO.

Ilustración Fabio Hurtado.

 

-Vicente Huidobro-

Un cigarro vacío

A lo largo del camino

He deshojado mis dedos

Y jamás mirar atrás

Mi cabellera

Y el humo de esta pipa

Aquella luz me conducía

Todos los pájaros sin alas

En mis hombros cantaron

Pero mi corazón fatigado

Murió en el último nido

Llueve sobre el camino

Y voy buscando el sitio

donde mis lágrimas han caído.

YA ES DEMASIADO TARDE.

Ilustración Harumi Hironaka.

 

-Charles Bukowski-

Hay cosas peores

que estar solo,

pero a menudo hacen falta décadas

para entenderlo

y en la inmensa mayoría de los casos,

cuando lo entiendes,

ya es demasiado tarde,

y no hay nada peor

que

demasiado tarde.