pero
las uvas
nos
hablarán del mosto
por
su baba
Del
licor al estruendo
hay
una sola vía:
tus
ojos, no los míos
saliva
de la córnea
en
el amor tardío.
De
la lengua al aliento
hay
un solo camino:
estas
sílabas rotas
que
nada nos dirán
entre
el agua y las rocas.
Entre
tacto y bullicio
hay
un mosto que hierve
piedra
de cal y canto
del
sol su majestad
lagar
desierto blanco.
Entre
el árbol y el día
hay
brumas que descienden
besando
las semillas
frente
al mar frente al sol
nuestras
miradas brillan.
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