domingo, 12 de marzo de 2023

SABOR.


 
Domingo, nueve y media. Qué temprano.
Y hoy llueve.
Aquí, en este lugar, no llega ni el silencio.
Sólo el ruido del agua que salpica las redes
donde clava sus gotas un día de febrero.
 
Hoy es marzo. No importa. Tiene gusto a febrero.
Hay un largo silencio que está quieto y escucha,
una extraña presencia de palabras ausentes
y una huella borrosa de nostálgicas luchas.
 
Domingo, nueve y media. Otros viejos febreros,
otros marzos antiguos desfilaron así.
Y en tanto crece el marco de un ajeno presente
surge el viejo deseo de morirnos aquí.
 

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