MAÑANA NO VIVIRÉ.

Ilustración Joan Dumouchel and Vasil Nikov.

 

-Vicente Aleixandre-

Así besándote despacio ahogo un pájaro,

ciego olvido sin dientes que no me ama,

casi humo en silencio que pronto es lágrima

cuando tú como lago quieto tendida estás sin día.

Así besándote tu humedad no es pensamiento,

no alta montaña o carne,

porque nunca al borde del precipicio cuesta más el abrazo.

Así te tengo casi filo,

riesgo amoroso, botón, equilibrio,

te tengo entre el cielo y el fondo

al borde como ser o al borde amada.

Tus alas como brazos,

amorosa insistencia en este aire que es mío,

casi mejillas crean a plumón o arribada,

batiendo mientras me olvido de los sientes bajo tus labios.

No me esperéis mañana -olvido, olvido-;

no, sol, no me esperéis cuando la forma asciende al negro día creciente;

panteras ignoradas -un cadáver o un beso-,

sólo sonido extinto o sombra, el día me encuentra.

 

L'OCELL MATINER.

 

Ilustración Maryam Lamei Harvani.

-Ted Kooser-

Encara és fosc, i plou amb ganes,

en un matí fred de maig

però l'ocell matiner

ja hi és, i refila,

refila notes agredolces

de politja de fusta,

content, pel que sembla,

de tenir feina,

estira la feixuga

galleda de l'alba,

l'alça des de la fosca,

nota rere nota,

i deixa que en beguem.

AGRANDA LA PUERTA.

Ilustración autor desconocido.

 

-Miguel de Unamuno-

 

Agranda la puerta, padre,

porque no puedo pasar;

la hiciste para los niños,

yo he crecido a mi pesar.

 

Si no me agrandas la puerta,

achícame, por piedad;

vuélveme a la edad bendita

en que vivir es soñar.

 

Gracias, padre, que ya siento

que se va mi pubertad;

vuelvo a los días rosados

en que hijo no más.

 

Hijo de mis hijos ahora

y sin masculinidad

siento nacer en mi seno

maternal virginidad.

 

LOS PAREDONES DE PRIMAVERA.

Ilustración Inge Schuster.

-Miyó Vestrini-

 

No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra

Ni a oler la espiga

Ni a cantar himnos.

Sabrá que no hay aromas cristalinos

 

Ni a oler la espiga

Ni a cantar himnos.

Sabrá que no hay aromas cristalinos

 

Ni agua clara que beber.

Su mundo será de aguaceros infernales

Y planicies oscuras.

 

De gritos y gemidos.

De sequedad en los ojos y la garganta.

De martirizados cuerpos que ya no podrán verlo ni oírlo.

Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes exaltan el color del cielo

 

Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.

Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror

Y escuchará con pena el pájaro que canta.

 

La risa de los soldados

Los escuadrones de la muerte

Los paredones en primavera.

 

Tendrá la memoria que no tuvimos

Y creerá en la violencia

De los que no creen en nada.

AMOR CONSTANTE, MÁS ALLÁ DE LA MUERTE.

Ilustración Inge Schuster.

 

-Francisco de Quevedo-

 

Cerrar podrá mis ojos la postrera

sombra que me llevare el blanco día,

y podrá desatar esta alma mía

hora a su afán ansioso lisonjera;

 

mas no, de esotra parte, en la ribera,

dejará la memoria, en donde ardía:

nadar sabe mi llama la agua fría,

y perder el respeto a ley severa.

 

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

venas que humor a tanto fuego han dado,

medulas que han gloriosamente ardido,

 

su cuerpo dejará, no su cuidado;

serán ceniza, mas tendrá sentido;

polvo serán, mas polvo enamorado.

SUEÑA.

 

Ilustración Pierre Deval.

-Clairel Estévez-

Cuando cierras los ojos, duermes

Cuando cierro los míos, sueño...

Debajo de mis párpados

Hay un mundo nuevo.

El pasto siempre es verde,

Y es azul el cielo.

Yo cierro mis ojos

Y vuelo con el viento,

Siempre reina la alegría

No existe el lamento.

El mundo es tan hermoso

Cuando mis ojos están cerrados,

Mi universo eres tú

Y con las estrellas yo hablo.

Camino entre las nubes,

Soñando a tu lado.

Cuando cierras tus ojos, duermes

Cuando yo abro los míos,

Todavía estoy soñando.

 

Y ESCRIBIR TU SILENCIO SOBRE EL AGUA.

 

Ilustración Sophie Morisse.

-Luis Rosales Camacho-

 

No sé si es sombra en el cristal, si es solo

calor que empaña un brillo; nadie sabe

si es de vuelo este pájaro o de llanto;

nadie le oprime con su mano, nunca

le he sentido latir, y está cayendo

como sombra de lluvia, dentro y dulce,

del bosque de la sangre, hasta dejarla

casi acuñada y vegetal, tranquila.

No sé, siempre es así, tu voz me llega

como el aire de Marzo en un espejo,

como el paso que mueve una cortina

detrás de la mirada; ya me siento

oscuro y casi andado; no sé cómo

voy a llegar, buscándote, hasta el centro

de nuestro corazón, y allí decirte,

madre, que yo he de hacer en tanto viva,

que no te quedes huérfana de hijo,

que no te quedes sola allá en tu cielo,

que no te falte yo como me faltas.