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viernes, 1 de diciembre de 2023

EL TIEMPO QUE VIVO.

Ilustración autor desconocido.
 
-Stefano Carbone-
 
El tiempo que me dieron es sagrado
un rayo de sol entre las nubes
y lo viviré
gozando de cada latido
hoy y SIEMPRE
a pesar de las heridas en mi cuerpo.
 
Dejaré de lado un trozo de esperanza
como una tarta que espera el último invitado.
 
El tiempo que vivo es sagrado,
y lucharé con todo mi ser
para que nadie me lo pueda regañar.
 
Un más impreso de prisa en un papel
no cambia la luz que llevo adentro.
 
Me preguntaste
‘¿Dónde la buscarás en las épocas de eclipses?’
En mis ojos amor.
Los mismos que amanecerán al espejo en cada día que viviré
aquellos que me vieron caer y levantarme
una y otra vez.
 

jueves, 1 de diciembre de 2022

SIDA. Día Internacional del Sida.

Ilustración autor desconocido.

-Alberto Raposo Pidwell Tavares (Al Berto)-

Los que tienen un nombre y nos llaman

un día pierden peso, se van
déjanos inclinados al abandono
dentro de un dolor inútil
y voraz
 
archivamos el amor en el abismo del tiempo
y más allá de la piel negra del fastidio
nos sentimos vivos
el ardiente pasajero de las arenas - el viajero
que irradia un olor a violetas nocturnas
 
luego encendemos una llama en los dedos
nos despertamos temblorosos confundidos - la mano quemada
cerca del corazón
 
y nada más se mueve en la centrifugado
de los segundos: falta todo
 
ni la vida ni lo que de ella queda nos consuela
y la ausencia de luz en la madrugada
y con la cara aún sucia por el sueño, escuchamos
el rumor del cuerpo lleno de dolor
 
así cuidamos las nubes breves los gestos
el invierno, el reposo, la somnolencia
el viento
arrastrando las imágenes borrosas
de los que amamos pero no volverán
a llamarnos por teléfono
 

miércoles, 1 de diciembre de 2021

LOS AMANTES POSITIVOS.

 
 
Ellos lo tienen claro,
ellos lo han decidido,
nada de medio oscuro
ni de medio vacío.
 
Cambian de perspectiva,
hoy son más positivos.
Y cada NO que encuentran
en lo han convertido.
 
Y es que ahora son vios,
y ven las ticias.
Que si leen velas,
y montan en la ria.
Riegan los gales
todos los viembres,
y se escriben tas
las ches de viernes.
 
Y así es como viven:
Potivos empre.
 
 

sábado, 1 de diciembre de 2018

SONIDO DE UN CUERPO.






Dejadme a solas una noche entera
con esta voz que tiembla decidida y mojada,
con este cuerpo frágil y agresivo que pronuncia las
                                      letras de un incendio instantáneo,
de un dolor que derriba las paredes del miedo
y erige su canción en la tierra arañada.
En la profundidad de esos ojos es posible encontrar
                                                 la huella de un astro salvaje,
de un vegetal orgulloso y persuasivo.

Este presente es llave, libertad, cárcel, mundo que
                                                                         yo conozco:
la selva misteriosa de una piel reencontrada,
el verano extendido de una frase, de un gesto,
la sorpresa desnuda de un acto infinitamente repetido,
la posesión de un agua secreta.
Calles con sed, desiertos de mi mano,
oscuridad que palpa la epidermis del trigo,
encuentro de dos gritos usados,
cicatrices de antiguas y extensas caricias.

El vértigo que habita este minuto,
que instala su deseo en la cima de esta unión desesperada,
taladra el vidrio opaco de las soledades que dejamos atrás:
oficios que mancharon con su cera abatida la frente
                                                     de los metales más sonoros,
ocupaciones que nos persiguieron,
instrumentos roncos avecindados en ciudades húmedas,
poderes que sembraron tristes banderas en mi carne.

Ahora siento tu olor, ahora te escucho. y sólo existe
la voluntad madura de unos labios que cantan.
Afuera quedó todo. No hay ventanas
en esta habitación que nos acoge.

viernes, 1 de diciembre de 2017

AUNQUE SE HA IDO, NO LA OLVIDO. Día internacional del SIDA.





 

Sin importar si yo recupero la cosa perdida,
siempre será mayor que mi idea de ella.
Pesada como la plata,
en algún lugar guiña en su propia pequeña privacidad,
jugando al dejar pasar tiempo para mí.

Y los tesoros genuinos no se esfuman.
Lo que es valioso no pierde el valor en los gastos.
Un trozo de esperanza gira como un trompo,
espléndidamente a través de la oscuridad,
y no está perdido en el espacio;
la verdad es un bumerán ardiente;
el amor está allá fuera – orbitando –
y volverá a casa.



…But not forgotten

Whether or not I find the missing thing
it will always be
more than my thought of it.
Silver-heavy, somewhere it winks
in its own small privacy
playing
the waiting game for me.

And the real treasures do not vanish.
The precious loses no value
in the spending.
A piece of hope spins out
bright, along the dark, and is not
lost in space;
verity is a burning boomerang;
love is out orbiting and will
come home.