LE REGALO A MI MAMÁ. Feliz día de la madre.

Ilustración Nabigal-Nayagam Haider Ali.

  

-Juan Guinea Díaz-

 

Le regalo a mi mamá

una sonrisa de plata

que es la que alumbra mi cara

cuando me tapa.

 

Le regalo a mi mamá

una caperuza roja

por contarme tantas veces

el cuento que se me antoja.

 

Le regalo a mi mamá

una colonia fresquita

por no soltarme de la mano

cuando me duele la tripa.

 

Le regalo a mi mamá

una armadura amarilla

que le proteja del monstruo 

que espanta mis pesadillas.

 

Le regalo a mamá

el lenguaje de los duendes

por entender lo que digo

cuando nadie me entiende.

 

Le regalo a mi mamá

una chistera de mago

en la que quepan mis besos

envueltos para regalo.

 

PREPARATIVOS.

Ilustración Harold Slott Moller.

  

-José Manuel Mora-Fandos-

 

La ola se prepara.

Cuando éramos niños

de espaldas esperábamos su embate,

un golpe que elevaba y entregaba al otro lado,

ganados para un reino y una causa.

 

La espera, en silencio

se tensaba una cinta en nuestras mentes,

y nos decía algo claro y limpio,

pero que aún no entiendo.

 

Vuela la ola, una cinta

de fantasía blanca la corona.

Nosotros, como entonces, esperamos.

 

LECTOR

 

Ilustración autor desconocido.

 

-José Luis Blanco Garza-

 

En mi niñez leía casi todo

sin importarme nada

el autor, la tendencia ni el olvido

que entonces arreciaba.

 

Lectura, ensoñación, frente a la cual

el mundo se borraba:

lentas tardes de sol en la azotea;

horas de asueto, mágicas.

 

Descubrí con el tiempo lo que tiene

y no tiene de importancia,

ciertos libros impares que la crítica

con soltura baraja

 

donde leí la vida de repente

misteriosa, tan clara;

donde sigo leyendo la verdad

que buscan estas páginas.

 

SI LOS CUENTOS NO SE CUENTAN.

Ilustración Eric Zelz.
 

-Ana Rossetti-

 

Si los cuentos no se cuentan

 dejan de existir las hadas,

los dragones, los vampiros,

los duendes y los piratas.

 

Y no hay pasajes secretos

ni cuevas maravillosas

ni castillos encantados

ni una isla misteriosa.

 

Si los cuentos no se cuentan,

se destierra la poesía

del país de nuestra infancia:

País de la Fantasía.

 

Por favor, cuéntame un cuento

y vuélvemelo a contar,

no vaya a ser que se pierda

a la orillita del mar. 

HAZME UNA CRUZ SENCILLA CARPINTERO.

Ilustración Anton van Dyck.

 

-León Felipe-

 

Hazme una cruz sencilla carpintero,

sin añadidos ni ornamentos,

que se vean desnudos los maderos,

desnudos y decididamente rectos.

Los brazos en abrazo hacia la tierra,

el ástil disparándose a los cielos.

Que no haya un solo adorno que distraiga

este gesto, este elemento humano

de los dos mandamientos.

Sencilla, sencilla, más sencilla,

hazme una cruz sencilla carpintero. 

 

VIA CRUCIS.

Ilustración Pedro Campaña.

 

-Gerardo Diego-

 

Se ha abierto paso en las filas

una doliente Mujer.

Tu Madre te quiere ver

retratado en sus pupilas.

Lento, tu mirar destilas

y le hablas y la consuelas.

Cómo se rasgan las telas

de ese doble corazón.

Quién medirá la pasión

de esas dos almas gemelas.

 

¿Cuándo en el mundo se ha visto

tal escena de agonía?

Cristo llora por María.

María llora por Cristo.

¿Y yo, firme, lo resisto?

¿Mi alma ha de quedar ajena?

Nazareno, Nazarena,

dadme siquiera una poca

de esa doble pena loca,

que quiero penar mi pena.

DÍA MUNDAL DE LA POESÍA.

Ilustración autor desconocido.

 

-Miguel Losada-

 

Los poemas también

tienen su dramaturgia

su toma de contacto

su puesta en escena.

Pues se dice

que todo poeta verdadero

debe poseer el control de su cuerpo

y el control de su voz.

Pero, entonces, ¿es que queda algo libre

a la improvisación?

Quedan las manos,

sí, las manos, para rastrear

todo lo que se oculta

tras la desnuda piel de las palabras.

Y con qué poco

podemos crear todo,

cómo se abre el cuerpo,

y es en la elevación de la figura

que el poema se alza hacia la luz.

 

La última vez es siempre todavía.

 

HE SIDO.

Ilustración autor desconocido.

-Vanesa Martín-

Yo he sido el amor escondido
El tiempo perdido
Una vida a medias
He sido la risa frenada
La mano furtiva
La manta en la pierna
He sido el amor de segundas, cabeza confusa
La cash converter
He sido quien falta en la foto
Pero por vivir tanto no se arrepiente

He sido el amor confesado
Un miedo robado
Un sueño y la piel
He sido también la presión más bonita
De "no me lo puedo creer"
He sido la puta y la dama huyendo del drama
Y de los que sentencian
Un cuarto y mitad de tiritas
Pa' los que presumen de ser resistencia

Pero no me da la gana
Si tú quieres me disparas
Llevo las medias bien puestas
Por si te encuentro de cara
Voy a vivir con la fuerza
De quien sabe que se va
Ya no vengas a callarme
Ya no puedes, ya no más

Pero no me da la gana
Si tú quieres me disparas
Llevo las medias bien puestas
Por si te encuentro de cara
Voy a vivir con la fuerza
De quien sabe que se va
Ya no vendrás a callarme
Ya no puedes, ya no más

He sido la puerta entreabierta, la cama revuelta, locura y perdón
He sido la noche más larga, el nunca te vayas, vaya colocón
He sido te amo y me callo, te guardo y me hago un nudo en la voz
Hoy soy el amor que me enseña que en la libertad nos vivimos mejor
He sido la falsa moneda que de mano en mano no tiene rival
He sido la que ha soportado etiquetas y mierdas de "esta de que va"
He sido quien mira de frente y quien sabe consciente quién es de verdad
La novia, el amante, la amiga, pasado presente y futuro y qué más

Pero no me da la gana
Si tú quieres me disparas
Llevo las medias bien puestas
Por si te encuentro de cara
Voy a vivir con la fuerza
De quien sabe que se va
Ya no vendrás a callarme
Ya no puedes, ya no más

Pero no me da la gana
Si tú quieres me disparas
Llevo las medias bien puestas
Por si te encuentro de cara
Voy a vivir con la fuerza
De quien sabe que se va
Ya no vendrás a callarme
Ya no puedes, ya no más

 

MADRE.

 

Ilustración Beatrice Alemagna.

-Miguel Hernández-

 

Desde que el alba quiso ser alba, toda eres

madre. Quiso la luna profundamente llena.

En tu dolor lunar he visto dos mujeres,

y un removido abismo bajo una luz serena.

 

¡Qué olor a madreselva desgarrada y hendida!

¡Qué exaltación de labios y honduras generosas!

Bajo las huecas ropas aleteó la vida,

y se sintieron vivas bruscamente las cosas.

 

Eres más clara. Eres más tierna. Eres más suave.

Ardes y te consumes con más recogimiento.

El nuevo amor te inspira la levedad del ave

y ocupa los caminos pausados de tu aliento.

 

Ríe, porque eres madre con luna. Así lo expresa

tu palidez rendida de recorrer lo rojo;

y ese cerezo exhausto que en tu corazón pesa,

y el ascua repentina que te agiganta el ojo.

 

Ríe, que todo ríe: que todo es madre leve.

Profundidad del mundo sobre el que te has quedado

sumiéndote y ahondándote mientras la luna mueve,

igual que tú, su hermosa cabeza hacia otro lado.

 

Nunca tan parecida tu frente al primer cielo.

Todo lo abres, todo lo alegras, madre, aurora.

Vienen rodando el hijo y el sol. Arcos de anhelo

te impulsan. Eres madre. Sonríe. Ríe. Llora.

 

NADA SABEMOS.

 

Ilustración Hiroshi Satoh.

-Amalia Bautista-

Nunca sabremos si los engañados

son los sentidos o los sentimientos,

si viaja el tren o viajan nuestras ganas,

si las ciudades cambian de lugar

o si todas las casas son la misma.

Nunca sabremos si quien nos espera

es quien debe esperarnos, ni tampoco

a quién tenemos que aguardar en medio

del frío de un andén. Nada sabemos.

Avanzamos a tientas y dudamos

si esto que se parece a la alegría

es sólo la señal definitiva

de que hemos vuelto a equivocarnos.

 

EXPLICACIÓN.

Ilustración Linda Valere.

 

-Kepa Murua-

Madre, yo te quiero explicar

lo que es la poesía:

parte de la vida y lleva

a un misterio que nos llena.

Y también lo que es la escritura:

es un ala que va de un lado a otro

del vacío, extiende sus plumas

y deja que pase el viento.

Y lo que es el amor por un oficio:

se empieza cuantas veces

sea necesario. Pese a la soledad,

se ha de pensar en los demás.

Y lo que es la muerte,

la tuya, por ejemplo.

Ya no estás: te ausentas

porque era necesario que lo hicieras.

La poesía aclara ese dilema,

nos ayuda a conciliar el sueño,

nos acompaña con el oficio,

explica la vida cuando alguien muere.

 

UNA DE DOS.

 

Ilustración Lea Woo.

-Raquel Lanseros-

 

Quién diría que han gestado a todos los seres humanos

del planeta

cuando de la riqueza poseen nada más un arañazo.

Acarician la piel de los ancianos.

Riegan con leche el alma de los niños.

Pintan cuadros que firman sus amantes.

 

Son una de cada dos personas muertas.

Una de cada dos personas vivas.

Llevan siglos mirando desde lejos las hazañas ajenas

en los escaparates de la Historia.

No es extraño que muchas desafíen las costumbres

las miradas mugrientas

las amenazas con forma de cuchillo

el dolor del estigma.

Un castigo es más soportable que una jaula.

Nada en ellas escapa al escrutinio de otros.

¿Cómo iban a perdonar que el pensamiento

no se pueda extirpar ni adormecer?

Dejemos de una vez los disimulos.

Ya no estamos a tiempo de tener un pasado glorioso.

Pero todo el futuro seguirá agonizando

hasta que no sea suyo lo que les pertenece.

 

ACEITUNEROS.

Ilustración Xosé Cobas.

 

-Miguel Hernández-

 

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma: ¿quién,

quién levantó los olivos?

 

No los levantó la nada,

ni el dinero, ni el señor,

sino la tierra callada,

el trabajo y el sudor.

 

Unidos al agua pura

y a los planetas unidos,

los tres dieron la hermosura

de los troncos retorcidos.

 

Levántate, olivo cano,

dijeron al pie del viento.

Y el olivo alzó una mano

poderosa de cimiento.

 

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma: ¿quién

amamantó los olivos?

 

Vuestra sangre, vuestra vida,

no la del explotador

que se enriqueció en la herida

generosa del sudor.

 

No la del terrateniente

que os sepultó en la pobreza,

que os pisoteó la frente,

que os redujo la cabeza.

 

Árboles que vuestro afán

consagró al centro del día

eran principio de un pan

que sólo el otro comía.

 

¡Cuántos siglos de aceituna,

los pies y las manos presos,

sol a sol y luna a luna,

pesan sobre vuestros huesos!»

 

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

pregunta mi alma: ¿de quién,

de quién son estos olivos?

 

Jaén, levántate brava

sobre tus piedras lunares,

no vayas a ser esclava

con todos tus olivares.

 

Dentro de la claridad

del aceite y sus aromas,

indican tu libertad

la libertad de tus lomas.