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viernes, 12 de julio de 2024

UN VASO DE AGUA.

 
 
QUÉ suceso increíble:
llené un vaso de agua y lo alcé hasta mi boca.
Era ya media tarde. Me había detenido
cerca de la una ventana, aquí, en mi casa,
en este día tan claro de febrero.
Llegó el vaso a mis labios
y en ese mismo instante lo atravesó de pronto
un haz muy apretado y muy intenso
de luz del sol de poniente.
Cuántos asombros. Todo rompió a arder
con lumbre limpia y mágica:
el agua y el cristal, el cuarto entero,
mis ojos y mis manos y mi vida.
Sin dar ni un solo paso estuve en todas partes.
No sé cómo decir lo que ocurrió,
cómo expresar que sucedieron siglos
de redención y bienaventuranza
oro licuado y tembloroso el mundo,
astilla viva yo de un súbito diamante.
 

domingo, 9 de junio de 2024

AGUA.

  
Ilustración autor desconocido.


Si me invitaran
a crear una religión
haría uso del agua.

Ir a la iglesia
implicaría cruzar un vado
hasta unas ropas secas, distintas;

mi liturgia utilizaría
imágenes de inmersión
un furioso y devoto empapamiento,

y yo levantaría hacia el este
un vaso de agua
donde la luz en cualquier ángulo
se congregaría hasta el infinito.
 

viernes, 21 de octubre de 2022

AGUA.

 Ilustración autor desconocido.

 
Agua. Entera
latitud de la tarde,
tregua
disuelta
en lluvia, zanja
donde se esconden
viejos miedos, médanos,
piernas adoradas,
gestos y devociones.
 
Agua que surge
para orearla, agua
de memorables lluvias,
de tormentas que clausuraban
los veranos, agua
bendita de los ríos soñados
o de nocturnas dársenas
de barcos atracados
junto al olvido.
 
Agua
de los desagües de la ciudad,
sucio remanso,
de los solos, de los heridos,
de los que nada
gozan.
 
Agua. Dura
latitud de la tarde
cuando nadie te espera, o sólo
la noche y su noticia
de abandonadas calles
y mendigos.
 

domingo, 12 de diciembre de 2021

AL PRINCIPIO.

 
 
Al principio
el agua de los ríos
cantaba limpiamente
rozando los guijarros:
ro, ro, ro, iba sonando.
 
Su canto era una risa,
que viajaba a los pozos,
que temblaba en los cántaros.
Las cosas han cambiado.
 
He viajado muy lejos,
donde la lluvia a penas
humedece los campos.
Nunca llega a los pozos,
nunca tiembla en un cántaro,
no se esconde en los grifos,
nunca llena los vasos.
 
Y Los ríos son lenguas
con sed, mudos, callados.
Y el agua es barro sucio
que enferma a los humanos...
¡Ya es hora de arreglarlo!
 
 

sábado, 9 de febrero de 2019

ESPEJO Y AGUA.








Tu alma en mí dejó su fría imagen,

sólo recuerdo de lo que vivías,

y si al espejo miro y me reflejo

allí encuentro tus ojos, tu silencio de cera

con un reposo de apagado aliento,

como si descendiendo arenas

o un tropel de recuerdos

sobre mi piel, con sosegado paso

hacia el cristal cayeran.

¿No caen hojas como frases muertas,

y mis ojos en ti no fueron rosas

ahogadas en tu aroma?



Si al agua miras, mira

mi corazón ornado de sepulcros

bajo las olas que lo mueven,

crecido entre las ruinas de tu nombre,

entre perderse en muerte o florecer

como una eterna espera o el lamento

de un Adán impasible que soñaba

contigo y tu mentido Paraíso.

Porque al mirarte contra el agua, miras

mi pensamiento en tu alma suspendido.

sábado, 15 de diciembre de 2018

CÓMO EMPEZÓ A JUGAR EL AGUA.




 

Agua quería vivir
fue al sol y volvió llorando
Agua quería vivir
fue a los árboles la quemaron volvió llorando
La pudrieron volvió llorando
Agua quería vivir
fue a las flores la pisaron volvió llorando
Quería vivir
fue al vientre encontró sangre
volvió llorando
fue al vientre encontró cuchillo
volvió llorando
fue al vientre encontró gusano y podredumbre
volvió llorando quería morir

Fue al tiempo fue por la puerta de piedra
volvió llorando
fue por todo el espacio buscando nada
volvió llorando quería morir

Hasta que no le quedó lloro

Yacía en el fondo de todas las cosas

completamente    agotada     completamente    claro todo