Quan el sol es pon més tard.
Quan un llibre ens concedeix
la pau, i nosaltres ens hi avenim.
Quan amor s'escriu en minúscules
perquè càpiga sense al palmell.
Juny, o qualsevol altre mes
que ens plagui. Quan les hores
són generoses.
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viernes, 7 de junio de 2024
viernes, 11 de agosto de 2023
HOGUERA DE AGOSTO.
En
un respiro
hemos
crecido.
El
reloj
marca
los años
de
nuestras expectativas.
El
reloj de arena
llora
por sus granos que han
volado
a los bordes del viento.
Es
allí donde se detiene la nostalgia,
el
recuerdo de aquellos días robados
a
la época de los colores insolentes
marcados
por
la
tinta de la juventud
y
todas aquellas hogueras quemadas
en
nombre de la Vida.
Te
espero
en
la Primavera
de
mi Verano.
Donde
Ferragosto tarda
en
llegar.
viernes, 19 de agosto de 2022
AVERÍA EN EL MAR.
El mar se acaba en el mar
en su tejado de olas,
que tiene forma de tejas
y forma de caracolas.
En los tejados del mar,
adivinanza adivina,
las brujas son los delfines
y los gatos las sardinas.
En los tejados del mar,
cuando se rompe una teja,
sa sale el mar como loco
y se asustan las sirenas;
a esto lo llamo avería,
otros lo llaman galerna.
Y Dios es el albañil
que baja a arreglar las tejas.
viernes, 5 de agosto de 2022
EN LA PLAYA.
Sale
de la espuma de las olas
alzando
su brazo izquierdo
con
pausado movimiento
de
gato que se despereza.
Sacude
su cabellera negra
creando
una llovizna deslumbrante
alrededor
de sus hombros.
Su
rostro y su pecho morenos
quedan
cubiertos de gotas temblorosas.
En
su ombligo ha nacido
un
manantial que fluye apurado
hasta
el rosado fosforescente
que
apenas cubre su pubis.
En
sus muslos de arcilla consentida
gozan
la luz y las sombras.
Sus
rodillas emergen
como
un pueblo de conquistadores afanosos.
Sus
pies, que culminan en un bien definido
y
blanquecino filo, al fin
llegan
a la arena y ella
se
detiene contra el cielo y el mar,
justificando
de cuerpo entero
la
estética de su existencia.
sábado, 9 de julio de 2022
AQUEL VERANO DE MI JUVENTUD.
Y
qué es lo que quedó de aquel viejo verano
en
las costas de Grecia?
¿Qué
resta en mí del único verano de mi vida?
Si
pudiera elegir de todo lo vivido
algún
lugar, y el tiempo que lo ata,
su
milagrosa compañía me arrastra allí,
en
donde ser feliz era la natural razón de estar con vida.
Perdura
la experiencia, como un cuarto cerrado de la infancia;
no
queda ya el recuerdo de días sucesivos
en
esta sucesión mediocre de los años.
Hoy
vivo esta carencia,
y apuro
del engaño algún rescate
que
me permita aún mirar el mundo
con
amor necesario;
y
así saberme digno del sueño de la vida.
De
cuanto fue ventura, de aquel sitio de dicha,
saqueo
avaramente
siempre
una misma imagen:
sus
cabellos movidos por el aire,
y la
mirada fija dentro del mar.
Tan
sólo ese momento indiferente.
Sellada
en él, la vida.
sábado, 25 de septiembre de 2021
LA ÚLTIMA FLOR DEL OTOÑO.
Yo
soy la última flor del otoño.
Fui
mecida en la cuna del verano,
fui
puesta en guardia contra el viento del norte,
rojas
llamas florecieron
en
mis albas mejillas.
Yo
soy la última flor del otoño.
Soy
la simiente más joven de la primavera difunta,
es
tan fácil ser la última en morir:
he
visto el lago tan mágico y azul,
he
oído latir el corazón del verano difunto,
mi
cáliz sólo contiene la semilla de la muerte.
Yo
soy la última flor del otoño.
He
visto sus profundidades estelares,
he
contemplado la luz de cálidos hogares lejanos,
es
tan fácil seguir la misma senda,
cerraré
las puertas de la muerte.
Yo
soy la última flor del otoño.
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