SI LOS CUENTOS NO SE CUENTAN.

Ilustración Eric Zelz.
 

-Ana Rossetti-

 

Si los cuentos no se cuentan

 dejan de existir las hadas,

los dragones, los vampiros,

los duendes y los piratas.

 

Y no hay pasajes secretos

ni cuevas maravillosas

ni castillos encantados

ni una isla misteriosa.

 

Si los cuentos no se cuentan,

se destierra la poesía

del país de nuestra infancia:

País de la Fantasía.

 

Por favor, cuéntame un cuento

y vuélvemelo a contar,

no vaya a ser que se pierda

a la orillita del mar. 

LARGA VIDA A LOS CUENTOS.

Ilustración Suna Jo.

 

-Ana Rossetti-

 

Si los cuentos no se cuentan,

pronto se van olvidando;

palabras sobre la arena

que la marea ha borrado.

El olvido es como un virus

que al disco duro devora

y toda la información

en un instante se borra.

 

Si los cuentos no se cuentan

dejan de existir las hadas,

los dragones, los vampiros,

los duendes y los piratas.

Y no hay pasajes secretos

ni cuevas maravillosas

ni castillos encantados

ni una isla misteriosa.

 

Si los cuentos no se cuentan,

se destierra la poesía

del país de nuestra infancia:

País de la Fantasia.

Por favor, cuéntame un cuento

y vuélvemelo a contar,

no vaya a ser que se pierda

a la orilla del mar.

 

HAY SUEÑOS QUE NO SE MUEREN.

Ilustración Aykut Aydoğdu.

 

-Ana Rossetti-

Hay sueños que no mueren. Se empeñan

en ser sueños.

Ajenos a la comba de la esfera

y a las operaciones de los astros,

trazan su propia órbita inmutable

y, en blindadas crisálidas, se protegen

del orden temporal.

Por eso es que perduran:

porque eligen no ser.

Negándose se afirman,

rehusando se mantienen, como flores de cuarzo,

indestructibles, puros, sin dejarse arrancar

de su dormiente ínsula.

Intactos en el tiempo,

son inmunes a la devastación

que en cada vuelta acecha, inhumana,

a la pasión que exige y que devora,

a la desobediencia y extravío

que en los vagabundeos centellean.

Monedas que el avaro recuenta sigiloso

nunca salen del fondo del bolsillo.

No ambicionan. No arriesgan. No conquistan.

No pagarán el precio del fracaso,

la experiencia, la determinación,

la ebriedad o el placer.

Sólo son impecables subterfugios.

CHICO WRANGLER.

 Ilustración Michael Breyette.

-Ana Rossetti-

Dulce corazón mío de súbito asaltado.

Todo por adorar más de lo permisible.

Todo porque un cigarro se asienta en una boca

y en sus jugosas sedas se humedece.

Porque una camiseta incitante señala,

de su pecho, el escudo durísimo,

y un vigoroso brazo de la mínima manga sobresale.

Todo porque unas piernas, unas perfectas piernas,

dentro del más ceñido pantalón, frente a mí se separan.

Se separan.

MI JARDÍN DE LOS SUPLICIOS.

Ilustración Anselmo Bucci.

 

-Ana Rossetti-

En el jardín secreto, bajo el árbol,

despacio, muy despacio, desataste mis trenzas

y luego, impetuoso, porque yo sentí frío

y terca me negaba, arrancaste mi ropa.

Con cíngulo de larga enredadera

la deslucida organza que sirviera de colcha

a la cuna común, experto me ceñiste.

En la callada hora, muy lejos de los padres,

con jugo de geranios la boca me teñías

y ajorcas vegetales en mis breves tobillos

se enroscaron.

Bailé furiosamente.

Cual halo tras de mí henchíase la túnica,

en torno a ti crecían los aros de mis huellas.

Yo, tanagra diversa, evasivo laurel y tú quieto.

Perfectamente quieto.

salvo el brazo con el que me flagelabas.