De
la pobreza de tu herencia triste,
sólo
he querido oh madre, tu rosario;
sus
cuentas me parecen el calvario
que
en tu vida de penas recorriste.
Donde
los dedos, al azar, pusiste,
como
quien reza a Dios ante el sagrario
en
mis horas de errante solitario
voy
poniendo los besos que me diste.
Los
cristales prismáticos y oscuros,
collar
de cuentas y de besos puros,
me
ponen, al dormir, círculo bello.
Y,
de humilde lecho entre el abrigo
¡me
parece que tú rezas conmigo
con
tus brazos prendidos a mi cuello!
