viernes, 31 de octubre de 2014

LA GRAN FIRA.



És el món una gran fira
plena de llums i soroll,
oberta fa un munt de segles
no se sap per qui ni com.

És divertida a vegades,
quan la coneixes a fons
i aprens a moure’t per ella
sense creure-te-la molt.

Si te la creus vas perdut,
si hi poses molta passió
pensant que és sòlida i justa
i hi domina la raó.

Tota fira és un negoci,
jardí pur de la il•lusió,
paradís de l’espectacle,
de l’engany i el profitós.

N’hem fet del món una immensa,
on es ven i es compra tot:
la mirada, el bes, la idea,
les venes, el sí i el no.

miércoles, 29 de octubre de 2014

UN CANT A L'ESPERANÇA.





Cap desig d’obrir la boca.

De què hauria de cantar jo…?

Jo, que sóc odiada per la vida.

Cap diferència entre cantar o no cantar.

Per què hauria de parlar de la dolçor,

quan sent amargor?

Ai, el puny de l’opressor

colpeja la meua boca.

No tinc cap company a la vida

per qui puc ser dolça jo?

Cap diferència entre parlar, riure,

morir, ser.

Jo i la meua solitud cansada

amb aflicció i tristesa.

He nascut per al no-res.

La meua boca hauria d’estar segellada.

Ai cor meu, tu saps que és primavera

i hora de celebrar-ho.

Què hauria de fer amb una ala travada,

que no em deixa volar?

He estat en silenci molt de temps,

però no oblide la melodia,

perquè cada diumenge xiuxiuege

les cançons des del meu cor,

que em recorden

el dia en què rebentaré aquesta gàbia

i volaré d’aquesta solitud i

cantaré com una malenconiosa.

No sóc pas pollancre feble

per a ser sacsat per qualsevol vent.

Sóc una dona afganesa,

cosa que només significa lamentar-se.

domingo, 26 de octubre de 2014

ALAS Y BALAS.



Las alas son un batir
de balas en vuelo
y alas en duelo…

Las balas, un combatir
de alas en vuelo
y balas en duelo…

No hay vuelo sin duelo
ni alas sin balas…
La pluma es al plomo
lo que el ala a la bala…

Vivir es tal vez volar
entre alas en vuelo
y balas en duelo…

Morir es tal vez volar
entre alas en duelo
y balas en vuelo…

Batir de alas en vuelo…
batirse en duelo de balas…

Batir de alas en duelo…
batirse
en vuelo de alas…

Batir de balas en vuelo…
batirse en alas de duelo…

Vivir, batir, combatir, morir…
entre alas y balas…
alas y balas…

sábado, 25 de octubre de 2014

CANCIÓN DE OTOÑO.



Esparce octubre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.