PARA NADA MÁS.

 Ilustración Concha Pasamar.

-Mar Benegas-

Para verte soplar un diente de león.

Para plantar una semilla contigo. Para regarla.

Para verla romper la tierra y asomarse.

Para verla crecer. Para verte crecer.

Para que sea un árbol.

Para estar abajo cuando lo trepes.

Para ver sus frutos.

Para que tú los comas y te manches

y te alimentes y sonrías desde sus ramas.

Para mecerte y abrazarte. Besarte y sonreírte.

Para cantarte.

Para darte palabras y que nombres el mundo.

Para limpiarte las heridas: las del alma,

las del cuerpo.

Para ser la memoria de los que ya no están

Para encontrar el camino contigo.

Para no dejarte caer. Para que confíes.

Para que mires al cielo.

Para ser de leche. Y de pan. Y de nana.

Para ser el carcaj que te proteja, siempre.

Y el arco que te impulse.

Para mirarte. Para escucharte desde dentro.

Para dejarte hablar y hablarte

mirándote a los ojos.

Para tender un puente. Para mostrarte la barca.

Para ser el puente y al barca.

Para cuidar tu fiebre. Para arroparte.

Para tejer con sus manos una red, un abrigo,

una constelación de alegría.

Para permanecer.

Para cuidar tu voz. Para que nadie te calle.

Para acompañarte. Para dejarte avanzar.

Para luchar a tu lado.

Para crecer contigo.

Solo para eso, y para nada más,

sirve una madre.

MATERNIDAD.

Ilustración Giovann Dalessi.

 

-Laia López Manrique-

Que mi cuerpo sería un pastiche de agonías y placeres

declinados ya lo sabía mi madre mucho antes de que

yo fuera concebida.

En virtud de un principio económico que los hombres

desconocen, las madres lo saben todo y lo callan,

portando en su silencio en germen moléculas del desastre.

Apostadas ante las puertas, las madres rugen sus des-

gracias peregrinas. Prenden una hoguera con los restos

de las almas morosas de ,os hijos, con los nervios

que se tuercen como cables serrados y no ensamblan

ya la vida a la vida, sino a un adverbio roto que acompaña

a un verbo en fuga. Los hijos se van lejos, se van

deprisa, se van mal, se van detrás, se van tarde, se van

tanto; se van, tal vez, a un jardín de tallos altos y achatados

por la lluvia, bajo un cielo que rebaña husos de

nubes en forma de diablo.

Las madres aman en los hijos lo que hay de ellas en su

piel elástica, lo que se dibuja como un margen entre

las membranas de sus dedos. Como el camafeo que se

abre en dos y muestra el retrato de un muerto, como

una muñeca risa de incontables cavidades, como

alguien que pide la herencia de una sangre fútil, las

madres llaman a la carne su destino.

MADRE.

Ilustración Claudia Tremblay

-Carmen Conde-

Sí. Eres el hueso de mi madre,
pero tu voz ya no es su voz tampoco.
La memoria de ella te rodea...
¡Su joven estatura, su alegría,
aquel ímpetu que me dio la vida!
su palabra fue marcando mi camino.
Y aquella voz tan alta y vibradora
llega muerta dentro de tu voz.

¿Y tus cabellos...; dónde tus ojos?
¿Dónde el brillo de la luz que me alumbrara?
Están secos como frutos sin estío.
No los veo ni me guían ya tus ojos.
¿Estos son los pechos que yo tuve
en mis labios sin la voz con que los nombro?
¿Es el cuerpo que me hizo, esta traza
de carne ya dormida...?

¡Pesas poco, madre!
En mis duras piernas yo te mezo,
en mis brazos te recuesto como a hija.
Te responden maternales
las entrañas que me diste.

¡Cuánto dueles! Cual un parto
me desgarra tu vejez inesperada.
A tu lado hay una sombra de mi sangre...
El amor con que me hicisteis
aún resuena en mis arterias.

Fue tu tronco el más caliente a mi contacto.
Siempre anduve yo cubierta con tu apoyo.
La conciencia, la lealtad, la fortaleza
ante la vida son las tuyas.
¡Y ahora vienes como un niño ante mis ojos:
no sonríes ni esperas nada!

ILUSTRACIONES DÍA DE LA MADRE.

Ilustración Sebastian Pelaez.

 

Ilustración Maika Garcia.

 

Ilustración Andre Neves Moantava.

 

 

Ilustración Tessa Edwards.

 

Ilustración Rodo Boulanger.

 

Ilustración Josée Bisailon.

 

Ilustración Monica Carretero.

 

Ilustración Karla Gudeon.

 

Ilustración Sandra Gonzalez.