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viernes, 4 de octubre de 2024

COMO OCTUBRE DISPONGA.

 

No más refugio
que la faz de mis brazos
si nos entra el otoño
desgajando
lo que al viento apetece
en su alfombra de bosque
y cuerpo a tierra.
 
Mírame.
Otoño aún no somos en años
pero cuando él se nos acerca
hay que extender la batalla real
de los buenos amantes
en el recuento las hojas
de infinitos sabores ocres.
 
Mírame, y
hagamos la abundancia
a ras de nuestro suelo.
La variedad de un amor
es sepultar la inteligencia
entre los cuerpos.
No conozco otro refugio
ni mejor temperatura.
 
Sólo que estoy adivinando
cómo será el Otoño
nuestras vidas
de verdad calzadas en su estación
y otra vez
el nacimiento de amarse
la pasión inédita
que alumbrará mis versos.
 
Debo callar.
Ahora vámonos
a lo único
que del lento mudar
es ocre, ocres
como la alfombra disponga
tú y yo
obligando a trabajar
un viento revelación
lo más humano
para empujar las lumbres
bien cernida la noche.

viernes, 7 de junio de 2024

LA BONDAT DEL MES DE JUNY.

 

Quan el sol es pon més tard.
Quan un llibre ens concedeix
la pau, i nosaltres ens hi avenim.
Quan amor s'escriu en minúscules
perquè càpiga sense al palmell.
Juny, o qualsevol altre mes
que ens plagui. Quan les hores
són generoses.
 

domingo, 12 de marzo de 2023

SABOR.


 
Domingo, nueve y media. Qué temprano.
Y hoy llueve.
Aquí, en este lugar, no llega ni el silencio.
Sólo el ruido del agua que salpica las redes
donde clava sus gotas un día de febrero.
 
Hoy es marzo. No importa. Tiene gusto a febrero.
Hay un largo silencio que está quieto y escucha,
una extraña presencia de palabras ausentes
y una huella borrosa de nostálgicas luchas.
 
Domingo, nueve y media. Otros viejos febreros,
otros marzos antiguos desfilaron así.
Y en tanto crece el marco de un ajeno presente
surge el viejo deseo de morirnos aquí.
 

domingo, 22 de enero de 2023

ESTE DÍA LUMINOSO DE ENERO.

 
 
Este día luminoso de enero
como el primer poema de juventud
o el primer seno. Este día de luz
de la primera flor de la mimosa
que ciega la memoria
de la otra mimosa
en la que lloré la muerte
de mi padre, días de lluvia
y oscuridad, como el crujido
de los postigos
de la casa ahora cerrada
como se cierra la luz
en los días de invierno
o el sonido de las campanas
de matrimonio o muerte.
Y un seno en la ventana
que se abre
y vuelve a deslumbrarnos.
Nadie muere de verdad
hasta que ha muerto.
 
 

sábado, 11 de abril de 2020

OTRO ABRIL.




No volverán —por más que en mi recuerdo
aún broten, de oro y polvo, tan menudas—
las flores a las hojas
anchas del nisporero. En un rincón, a solas,
junto al muro encalado, con su música rubia
de abejas que del polen hicieron blanca cera.
Se consumió esa vela y, con ellas, mis ojos.
Y por más que ahora miro, dónde aquel cuerpo blanco,
y dónde aquel rumor que se llevó una nube.

lunes, 24 de junio de 2019

NOCHE DE SAN JUAN.


 

Tacto en lapislázuli
el terciopelo que la noche,
susurró
en aromas de penumbra
cuando los rizos de las llamas,
capitalizaban como druidas,
el escote del gemido,
ése
cuya arquitectura,
desencriptaba fósiles
al ir dejándonos las manos,
con el picaporte,
prendido de deseos.