TRAS LA VENTANA.

  

Ilustración Yulia Andrejevna Petrova.

-Ángel González-

Tras la ventana, el amor

vestido de blanco, mira.

Mira a la tarde, que gira

sus luces y su color.

La begonia sin olor

sus verdes hojas estira

para mirar lo que mira

tras la ventana, el amor:

la primavera, surgida

del pico de un ruiseñor.

LAS ESTACIONES.

Ilustración Yana Movchan.

 

-Olavo Bilac-

 

Coro de las Cuatro Estaciones:

 

¡Vamos a cantar! Aparte de la tristeza!

Saludemos a la luz del día: ¡

Saludemos a la naturaleza!

¡Nuestra alegría ha vuelto!

 

La primavera:

 

¡Soy primavera!

¡La atmósfera es limpia,

y el sol brilla sin velo!

Todos los pájaros

ya están fuera de sus nidos,

volando por el cielo.

 

Hay risas en la cascada,

En los lagos y en los bosques,

En las montañas y en la huerta:

Los colibríes andan

Posándose en las flores,

Chupando su miel.

 

Doy vida a las ramas verdes,

doy voz a los gaturamos

y paz a los corazones;

Cubro las paredes con hiedra;

¡Soy la primavera,

la flor de las estaciones!

 

PRIMAVERA.

Ilustración Sophie Wilkins.

 

-Vita Sackville-West-

 

Fuime cierta vez entre callejuelas, sobre el afilado

declive de los pequeños puentes, pasada la herrería

y oí el estruendo del yunque y el hierro,

y vi las chispas emanando en la crepuscular fragua,

y fuera hombres a caballo, murmurando.

Así me introduje a través de Inglaterra en abril, húmeda

y verde con sus exuberantes extensiones entre los sauces,

borboteando cerezas en los bosques, y pálida

con nubes de prendas femeninas por los setos,

hasta que llegué a una salida y abandoné el camino

pues los amables campos me tentaban junto a las granjas,

vagando por los campos bordador, cada uno

tan semejante a su prójimo, yendo a través de los claros,

pasando el manso ganado hasta las rodillas inmerso en el arroyo.

Y vagué somnolienta mientras los prados se adormecían

bajo el pálido y ancho cielo y las lentas nubes.

Y entonces alcancé un campo donde el primaveral césped,

era apagado por las copas colgantes de Blas azafranadas,

hinchadas y de apariencia lejana, flores de serpiente

con bufandas y un monótono púrpura, como muchachas egipcias,

acampando entre los tojos, manchando la basura

con colores peregrinos, malhumoradas, oscuras y exóticas,

peligrosas también, como cuando una chica furtiva se aproxima,

una muchacha egipcia, con antiguo y embriagador hechizo,

lanzando una red, suave alrededor de los miembros y el corazón,

captividad tersa y aborrecible, una red de malla pequeña,

—mira la cuadriculada red sobre la morada piel de la flor—

atrapando a su presa con sus morenos brazos desnudos.

Cerca de sus diminutos pechos bajo la seda,

una Judith gitana, bruja de una tienda raída,

y me alejé de los campos ingleses de lilas azafranadas

antes de que fuese demasiado tarde, antes de que olvidase

las cerezas blancas en el bosque, y las cuajadas nubes

y las avefrías gritando libres sobre el arado.

 

LAMENTO DE UNA VIUDA EN PRIMAVERA.

Ilustración Natalie Foss.

 

-William Carlos Williams-

 

La tristeza es mi propio terreno

donde el pasto tierno

llamea como llameaba

antes con frecuencia pero no

con el fuego frío

que este año se cierne sobre mí.

 

Treinta y cinco años

viví con mi marido.

 

Hoy, el ciruelo está blanco

con masas de flores.

 

Masas de flores

cargaron las ramas del cerezo

y en algunos arbustos ponen

colores amarillos o rojos

pero el agobio de mi corazón

es más fuerte que el de ellas

porque aunque antes fueron

mi alegría, hoy las veo

y me volví para olvidar.

 

Hoy mi hijo me ha dicho

que en las praderas,

al final de los bosques espesos,

a lo lejos, vio

árboles de flores blancas.

 

Siento que me gustaría

ir hacia allá

y caer entre esas flores

y hundirme en el pantano junto a ellas.

 

SABOR.

 Ilustración Geneviève Daël.

-Eduardo Gregorio-

 

Domingo, nueve y media. Qué temprano.

Y hoy llueve.

Aquí, en este lugar, no llega ni el silencio.

Sólo el ruido del agua que salpica las redes

donde clava sus gotas un día de febrero.

 

Hoy es marzo. No importa. Tiene gusto a febrero.

Hay un largo silencio que está quieto y escucha,

una extraña presencia de palabras ausentes

y una huella borrosa de nostálgicas luchas.

 

Domingo, nueve y media. Otros viejos febreros,

otros marzos antiguos desfilaron así.

Y en tanto crece el marco de un ajeno presente

surge el viejo deseo de morirnos aquí.

 

SABOR.

Ilustración Zuriñe Aguirre.

 

-Eduardo Gregorio-

 

Domingo, nueve y media. Que temprano.

Y hoy llueve.

Aquí, en este lugar, no llega ni el silencio.

Sólo el ruido del agua que salpica las redes

donde clava sus gotas un día de febrero.

 

Hoy es marzo. No importa. Tiene gusto a febrero.

Hay un largo silencio que está quieto y escucha,

una extraña presencia de palabras ausentes

y una huella borrosa de nostálgicas luchas.

 

Domingo, nueve y media. Otros viejos febreros,

otros marzos antiguos desfilaron así.

Y en tanto crece el marco de un ajeno presente

surge el viejo deseo de morirnos aquí.