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martes, 21 de septiembre de 2021

MEMORIAS AUSENTES.

 
 
Se deshacían las memorias
cuando la tarde se volvía oscura y absurda y desaparecían las aves con misterio, al anuncio
de un portentoso ventarrón.
Se azotaban mis gozos al bailar del polvo que nublaba mi vista y enredaba mi descuidada y obscura melena.
Los males cometidos marcaban mi mente como quemaduras profundas.
A la vez que sentía el frío seduciéndome con apatía,
el miedo me agobiaba cuando el reloj de mi vida anunciaba las últimas horas y me hacía
retener aquellas injusticias que no lograba vencer,
intentando proteger los dones que con experiencia había logrado concebir, aprovechando el
tiempo o tal vez creyendo que… lo estoy haciendo…
Se deshacían las memorias
cuando la señal del mal aparecía y tocaba la puerta del corazón… inconforme y en
deshielo…
Fallecían mis instintos cuando se hacía presente la mortalidad burlándose de mis errores
con sadismo e intención…
Se me mojaba el rostro cuando mi llanto me abatía, pues ahora era el olvido mi único
consejero, que traía la soledad como severo castigo…
Se me ha secado la garganta de tanto pedir con coraje que me abandone la amnesia…
porque con ella me derrotan con facilidad hasta que mis rodillas se doblan y tocan el
suelo…
Se deshacían las memorias
cada vez que la culpa carcomía el espacio tan angosto y tedioso entre mi derecho
a desear y merecer…
Ya no cicatrizan mis heridas al dejarme llevar por la persuasión de la envidia y el ardoroso
calor del rencor…
Mi mente no logra avanzar ni un solo paso, me doy cuenta de que he olvidado los mejores
momentos de alegría…
No hay recuerdo alguno por el cual reír, ya que todos se han borrado de la manera más vil y
dolorosa…
Los sentimientos y pasiones se han borrado de la lista de recuerdos maravillosos, pues esos
recuerdos se han desvanecido hasta volverse cenizas…
Cuando termine de narrar, sentiré el éxito de un poema con amnesia…
Solo si el recuerdo no se ha borrado…

domingo, 20 de septiembre de 2020

UN ARTE.




Qué fácil es el arte de la pérdida.
Tantas cosas parecen empeñadas
en perderse que ya no hay más tragedia.

Pierde algo cada día. En calma acepta
llaves perdidas, horas malgastadas.
Qué fácil es el arte de la pérdida.

Luego ensaya perder más, con presteza:
sitios, nombres, y a dónde te llevaba
tu viaje. No será mayor tragedia.

Perdí el reloj de mi mamá… ¡Y observa!
se fue la última casa que adoraba.
Qué fácil es el arte de la pérdida.

Perdí un par de ciudades tan espléndidas…
tierras, dos ríos, reinos que guardaba.
Los extraño, aunque no fue una tragedia.

—Aun si te pierdo (grácil voz, manera
que amo), no habré mentido. Hablo confiada:
Qué fácil es el arte de la pérdida
aunque parezca (¡Escríbelo!) tragedia.

sábado, 21 de septiembre de 2019

PRISIÓN DE LA MEMORIA.




 

Si bastase una palabra para olvidar la sed.
Si la música fuese un eclipse descalzo.
Si tú no fuese tú, ni yo mismo siquiera.
Si el océano es llanto de cruces arrasadas.
Si lo absoluto es la luz, y ésta el atrio de la niebla.
Si hundieses lentamente lo quieto de tu voz
en lo fatal de mi mano.
Si fuiste en cierto día esa verdad tan bien mentida.
Si un reloj desconsolado ya es el tiempo.
Si no te vuelvo a ver.
Si no te he visto nunca.
Si rompo este cristal de aguas repentinas.
Si de vacío celeste son tus hombros, son los míos.
Si alguna vez odio los mapas porque van a ti,
como una lumbre a oscuras.
Si todo beso es labio en vencimiento.
Si del lado más puro de la vida...
Si del lado más puro de la vida
nace el ángulo indeleble del olvido.
Si poema es el nombre que toma un grito cierto,
¿dónde éste ha sucedido?
Si aún fuese posible ya nunca recordarnos,
vibrar como el adiós cuando la luz clarea,
cuando la noche esgrime su blanco puñal de ave,
sin más piedad que un dios cosido a la alegría.
Si aún fuese posible, digo, estar lejos de aquí
no habría dicha, ni cumbre, ni más alto jardín
que esta ardiente sed hecha de abril y desmemoria,
de ópalos como coronas para aquella que no fuiste.

jueves, 21 de septiembre de 2017

DONDE HABITE EL OLVIDO. -Dia Mundial del Alzheimer-



 

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.


Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.