TU MIRADA.

 

Ilustración autor desconocido.

-Gema Bao-

 

Tú mirada huele a tierra mojada por el rocío de la mañana.

Tiene la sinuosidad de las sábanas desprendidas después del

sexo.

Guarda la intensidad del mar.

Tú mirada noquea y abraza.

Se encalla en la retina perenne, como quien se niega a huir de

donde fue feliz.

Tal vez, tú mirada sea refugio, puede que sea alba.

 

TUS OJOS, LOS QUE VEO EN EL COMBATE.

Ilustración Chloe Wise.

 

-Julio Martínez Mesanza-

Tus ojos, los que veo en el combate,

los que me miran cuando me ensangriento,

los que antes de acusar me han perdonado.

No sé por qué me espían esos ojos

que están en todo, vigilando siempre.

 

MÍRAME.

  

Ilustración Oleg Zhivetin.

-Luna Miguel-

MÍRAME

desde que la vida empieza

solo vemos las cosas acabarse

me recordarán por el arrebol

te recordarán por la mirada cristalina

un hombre una mujer el apego

o como escribió Chacel:

"si oyes jazmines corre a través de ellos"

porque una flor no se fulmina tan fácilmente

una flor no se humilla

parpadea en su desintegración

¿nosotros?

también me echaré novia

aunque tú me seguirás faltando

alto y soberbio

si escuchas la boca de los lirios

mírate en mi vida

no te me acabes

 

EL ROSTRO DE LAS COSAS.

Ilustración Laurie Kaplowitz.
 

-Lorenzo Oliván-

 

Nunca mires las cosas

tan sólo con tus ojos.

Intenta imaginar en tu interior

como se miran ellas a sí mismas.

¿Un charco gris con luna

es sólo un charco? ¿El viento que hace un alto

en su camino deja de ser viento?

¿La madera de un árbol vuelto mueble

ya no siente los nervios que la cruzan?

 

Todo tiene otro rostro, y no es el rostro

jamás de lo aparente. Cada cosa,

asomada a lo que es, nos da la espalda

y se abisma en saber qué esconde  dentro.

Asómate a ese vértigo sutil

en que la irrealidad se hace evidencia.

La más común ceguera de este mundo

es ver tan sólo lo que todos ven.

 

MI MIRADA.

Ilustración Ipalbus.

 

-Roberto Juarroz-

 

Mi mirada me espera en las cosas,

para mirarme desde ellas

y despojarme de mi mirada.

Mi memoria me espera en las cosas

para demostrarme que no existe el olvido.

Y las cosas se apoyan en mí,

como si yo, que no tengo raíz,

fuera la raíz que les falta.

¿Es que tal vez las cosas

también se esperan en mi?

¿Es que todo lo que existe

se está esperando afuera de sí mismo?

¿Es que al final estarán mis brazos

abiertos para abrazarme?