CERCA DEL SUELO, HERMOSA MARIPOSA.

Ilustración Mostafa Akbari.

 

-Rainer Maria Rilke-

Cerca del suelo, hermosa mariposa,

a la naturaleza sabia y atenta

las bellas imágenes eseñando

de su bitácora, libro de vuelo.

Otra se acerca despreocupada

al borde de la flor que respiramos:

este no es el momento de leer.

Y otras tantas... que pronto han de llegar.

Se desparraman menudas azules

leves, flotantes, revoloteantes,

como briznas aéreas azures

de una carta de amor lanza al viento.

 

Una carta en pedazos desgarrada,

que se estaba escribiendo enamorada

mientras que triste la destinataria

solitaria en la entrada vacilaba.

 

LLAMA.

 Ilustración Francisco Javier Roman.

-Rainer María Rilke-

Como en la mano, blanca, una cerilla,

antes de dar la llama, a todas partes

extiende lenguas bruscas; así empieza

en el corro cercano, clara, cálida y rápida,

a abrirse, convulsiva, en redondo su danza.

Y de repente es llama, enteramente.

Ella inflama su pelo a una mirada,

y de pronto, con arte osado, gira

todo su traje en ese celo ardiente

del que , como serpientes que dan terror, los brazos

desnudos se levantan, en vela y chasqueantes.

Luego, como si el fuego se le volviera escaso,

lo reúne y lo arroja todo entero

espléndida, con un gesto orgulloso,

y lo mira: rabioso yace en tierra,

y aún sigue llameando y no se entrega.

Pero triunfal, segura y con sonrisa

suave de saludo, alza la cara,

y lo apaga, pisándolo con pequeños pies firmes.

NO ESTOY SOLO.

Ilustración Marina González Eme.

 

-Rainer Maria Rilke-

No estoy solo jamás.

Muchos de los que vivieron antes que yo

y de mí huyeron

construyeron,

construyeron lo que soy.

Y si me siento a tu lado

y suavemente te digo: sufro

¿me oyes?

Quién sabe quién

lo murmurará conmigo.

UN DÍA TOMÉ ENTRE MIS MANOS...

 Ilustración Ognian Kouzmanov.

 

-Rainer Maria Rilke-

Un día tomé entre mis manos

 tu rostro. Sobre él caía la luna.

 El más increíble de los objetos

 sumergido bajo el llanto.

 Como algo solícito, que existe en silencio,

 tenía que durar casi como una cosa

 y con todo nada había en la fría noche

 que más infinitamente se me escapara.

 Oh, porque desembocamos en estos lugares,

 se apresuran hacia la pequeña superficie

 todas las ondas de nuestro corazón,

 voluptuosidad y desfallecimiento,

 y al fin, ¿a quién ofrecemos todo esto?

 Ay, al extraño, que nos ha malentendido,

 ay, a aquel otro, que nunca hemos encontrado,

 a aquellos siervos, que nos han maniatado,

 a los vientos de primavera, que se han desvanecido,

 ya la quietud, la perdedora.

DE UN ABRIL.

Ilustración Gary Bunt.

-Rainer Maria Rilke- 

 

Otra vez huele el bosque,

 se ciernen las alondras, elevándose

 con el cielo, que estaba pesado en nuestros hombros;

 cierto es que se veía por las ramas el día

 qué vacío que estaba;

 pero tras de lluviosas tardes largos

 vienen las horas nuevas,

 soleadas de oro,

 huyendo de las cuales, en fachadas lejanas,

 todas las desgarradas

 ventanas temerosas agitan sus batientes.

 Luego se hace la calma. Hasta la lluvia

 cae más queda en el brillo de la piedra, que en paz

 se ensombrece. Los ruidos enteros se agazapan

 en los fúlgidos brotes de las yemas.