DÍA MUNDAL DE LA POESÍA.

Ilustración autor desconocido.

 

-Miguel Losada-

 

Los poemas también

tienen su dramaturgia

su toma de contacto

su puesta en escena.

Pues se dice

que todo poeta verdadero

debe poseer el control de su cuerpo

y el control de su voz.

Pero, entonces, ¿es que queda algo libre

a la improvisación?

Quedan las manos,

sí, las manos, para rastrear

todo lo que se oculta

tras la desnuda piel de las palabras.

Y con qué poco

podemos crear todo,

cómo se abre el cuerpo,

y es en la elevación de la figura

que el poema se alza hacia la luz.

 

La última vez es siempre todavía.

 

EXPLICACIÓN.

Ilustración Linda Valere.

 

-Kepa Murua-

Madre, yo te quiero explicar

lo que es la poesía:

parte de la vida y lleva

a un misterio que nos llena.

Y también lo que es la escritura:

es un ala que va de un lado a otro

del vacío, extiende sus plumas

y deja que pase el viento.

Y lo que es el amor por un oficio:

se empieza cuantas veces

sea necesario. Pese a la soledad,

se ha de pensar en los demás.

Y lo que es la muerte,

la tuya, por ejemplo.

Ya no estás: te ausentas

porque era necesario que lo hicieras.

La poesía aclara ese dilema,

nos ayuda a conciliar el sueño,

nos acompaña con el oficio,

explica la vida cuando alguien muere.

 

POEMA 50.

Ilustración autor desconocido.

 

-Cayo Valerio Catulo-

 

Ayer, desocupados, estuvimos

largo tiempo en mi casa distrayéndonos

en escribir, tal como corresponde,

Licinio, a los que somos refinados.

Medíamos los dos nuestros versitos

con este o aquel ritmo, respondiendo

uno al otro y jugando entre las risas

y el vino. Desde entonces me quedé

inflamado, Licinio, por tu hechizo

y tu humor. Ya ni gozo la comida,

pobre de mí, ni el sueño me permite

cerrar en paz los ojos, sino que

me revuelvo en la cama cerrilmente

enardecido y solo deseando

que llegue el día para hablar contigo

y estar juntos los dos. Hasta que al fin,

agotados mis miembros por la brega,

cayeron en la cama semimuertos,

y después te escribí, feliz amigo,

este poema para que te enteres

mejor de mi dolor. Ahora no oses

despreciar, te lo ruego, estas mis súplicas,

no vaya a ser que Némesis, vengándome,

te imponga su castigo: es una diosa

feroz y has de guardarte de ofenderla.

AHORA ESCRIBO PÁJAROS.

  

Ilustración Inge Schuster.

-Julio Cortázar-

Ahora escribo pájaros.

No los veo venir, no los elijo,

de golpe están ahí, son esto,

una banda de palabras

posándose

una

a

una

en los alambres de la página,

chirriando, picoteando, lluvia de alas

y yo sin pan que darles, solamente

dejándolos venir. Tal vez

sea eso un árbol

o tal vez

el amor.

 

TU VOZ.

 

Ilustración Loui Jover.

 

-Alejandra Pizarnik-

Emboscado en mi escritura

cantas en mi poema.

Rehén de tu dulce voz

petrificada en mi memoria.

Pájaro asido a su fuga.

Aire tatuado por un ausente.

Reloj que late conmigo

para que nunca despierte.

 

ARS POETICA.

Ilustración Pierre Mornet.

 

-Blaga Dimitrova-

Crea cada uno de tus poemas como si fuera el último.

En este siglo saturado de estroncio,

lleno de terrorismo,

en el que todo ha echado a volar con velocidad supersónica

la muerte viene aún más rápida.

Manda cada una de tus palabras

como si fuera la última carta antes de la ejecución,

como un mensaje en el muro de la prisión.

No tienes derecho a los juegos infantiles.

Simplemente no tienes tiempo para corregir tus errores.

Escribe cada uno de tus poemas,

lacónicos y despiadados,

con sangre, como una despedida.

 

Y ESCRIBIR TU SILENCIO SOBRE EL AGUA.

 

Ilustración Sophie Morisse.

-Luis Rosales Camacho-

 

No sé si es sombra en el cristal, si es solo

calor que empaña un brillo; nadie sabe

si es de vuelo este pájaro o de llanto;

nadie le oprime con su mano, nunca

le he sentido latir, y está cayendo

como sombra de lluvia, dentro y dulce,

del bosque de la sangre, hasta dejarla

casi acuñada y vegetal, tranquila.

No sé, siempre es así, tu voz me llega

como el aire de Marzo en un espejo,

como el paso que mueve una cortina

detrás de la mirada; ya me siento

oscuro y casi andado; no sé cómo

voy a llegar, buscándote, hasta el centro

de nuestro corazón, y allí decirte,

madre, que yo he de hacer en tanto viva,

que no te quedes huérfana de hijo,

que no te quedes sola allá en tu cielo,

que no te falte yo como me faltas.

IMITANDO A UNA FANTASISTA.

Ilustración Magda Carella.

 

-Jorge Teillier-

¿Para qué buscar la gloria, tonta etiqueta

o publicar versos en absurdas revistas?

Las estrofas que un día dejó fluir mi mente

las comprarán por nada los libreros de viejo

y cual vuelo de becasinas se irán mis dedicatorias.

Pero, por lo menos, alguna hoja servirá

para que un niño fabrique débiles barquitos

o una pareja de amantes antes de subir a un hotel

lea un poema mío comprado en liquidación.

 

¡TODO ESTÁ DICHO YA!... ¡QUÉ TARDE LLEGO!...

 

Ilustración Karine Daisay.

-Concha Espina-

¡Todo está dicho ya!… ¡Qué tarde llego!…

Por los hondos caminos de la vida

pasaron vagabundos los poetas

rodando sus cantigas:

cantaron los amores, los olvidos,

anhelos y perfidias,

perdones y venganzas,

zozobras y alegrías.

 

Siglos y siglos, por el ancho mundo

la canción peregrina

sube a los montes, baja a los collados,

en los bosques suspira;

cruza mares y ríos, llora y muge

en vientos y celliscas;

se queja en el jardín abandonado,

en las flores marchitas,

en las cosas humildes, en las tumbas,

en las almas sombrías.

 

Todo el mundo es querella, todo es himno,

todo el mundo es sollozo y poesía…

Y yo vengo detrás de ese torrente

que al universo encinta,

con una canción nueva entre los labios

sin poder balbucirla:

porque ya no hay palabras, no hay imágenes

ni estrofas y armonías,

que no rueden al valle penumbroso,

y suban a las cimas,

y salven los abismos,

colmando las medidas

de las voces humanas

y los sagrados sones de las liras…

¡En este mundo lleno de canciones

ya no cabe la mía!

Loca y muda la llevo entre los labios

sin poder balbucirla…

 

ME GUSTARÍA QUE VINIERAS.

Ilustración Adélaïde Labille-Guiard.

 

-Edgardo Dobry-

Me gustaría que vinieras,

claro, pero si estuvieras acá

quién iba a mandarme cartas.

Prefiero que me escribas

-no lo tomes a mal.

Es lindo recibir cartas:

las apilo, sin abrir,

en este rincón del escritorio.

Puedo tocarlas hasta a ciegas,

tu letra inquieta adentro.

Te rugo: no dejes

de mandarme postales aunque no salgas

de la casa.

 

GOLPEADME AQUÍ.

Ilustración Brett Manning.

 

-Letitia Ilea-

me da por escribir en el jersey

para que el mundo no pierda más el tiempo

no desperdicie las piedras las palabras los sentimientos

si sois torpes os ayudo yo misma

tal y como lo he hecho siempre

hoy me visto de nuevo con el jersey de espinas por dentro

 

ADIÓS AMIGO DOCTOR.

Ilustración Peter Walters.

 

-Sofía Montero-

 

¿Te has divertido, muchacho,

o solamente has leído

sin pensar que los poemas

todos tienen su sentido?

Me estoy poniendo muy triste,

pues con este me despido,

pero volveré otra vez

con más poemas, amigo.

Mi tristeza se aminora

cuando pienso que tú mismo

continuarás otros versos

donde yo dejo los míos.

 

ESCRITORES.

  

Ilustración Cristina Bellacicco.

-Ursula K. Le Guin-

Afortunados aquellos que tienen la manos

llenas de la materia de lo imaginado

para dar forma a la copa, al pájaro tallado;

aquellos cuyos dedos sacan de la tecla o la cuerda

el acorde resonante, sencillo y complejo,

red, escuchado.

                   El trabajo de un escritor

se ciñe a la palabra insustancial,

a la imagen que solo puede hallar

su existencia en otra mente.

Trabajamos con el agua, con el viento,

no hacemos ni sostenemos cosa alguna.

Todo lo que podemos formar o cantar

es el temblor de una cuerda intocada,

un aleteo de sombras sobre un muro.

PRECEDIENDO A LA HERIDA.

Ilustración Marta Kiss.

 

-Chantal Maillard-

Mejor no diga nada.

Sería inútil. Ya ha pasado.

Fue una chispa, un instante. Aconteció.

Yo acontecí en ese instante.

Puede que usted también lo hiciera.

Suele ocurrir con los poemas:

terminan condensándose las formas

en nuestros ojos como el vaho

sobre un cristal helado;

las formas, con su herida.

Pues quien construye el texto

elige el tono, el escenario,

dispone perspectivas, inventa personajes,

propone sus encuentros, les dicta los impulsos,

pero la herida no, la herida nos precede,

no inventamos la herida, venimos

a ella y la reconocemos.