ES DOLOROSO ESTAR TRAS EL POEMA.

Ilustración Julia Valeeva.

 

-Miguel d’Ors-

 

Es doloroso estar tras el poema,

viendo el verso por dentro,

estar en el reverso del prodigio

igual que el tejedor al otro lado

de su tapiz o como el farero en su torre

o el hombre del guiñol entre sus hilos.

 

Es doloroso sostener la magia

justo por lo que tiene

de mecanismo y de monotonía

y no poder estar entre esas gentes

cuyo rumor me llega como a través de un muro.

 

CALENDARIO PERPETUO.

 

Ilustración Dean Stuart.

 

 -Miguel d’Ors-

 

El lunes es el nombre de la lluvia

cuando la vida viene tan malintencionada

que parece la vida.

 

El martes es que lejos pasan trenes

en los que nunca vamos.

 

El miércoles es jueves, viernes, nada.

 

El sábado promete, el domingo no cumple

y aquí llega otra vez -o ni siquiera otra:

la misma vez- la lluvia de los lunes.

 

REGALOS.

Ilustración  Hayden John.

 

-Miguel D’Ors-

Despiertas y te asomas a la mañana intacta:
una luz recién hecha -alguien te quiere-,
el paisaje, la gente, pájaros, nubes, perros,
el «partido del siglo» de esta semana, flores,
frutas, montañas, vinos, músicas, librerías,
fotos de Raquel Welch y de Audrey Hepburn
y veinticuatro maravillosas horas nuevas
para en ellas vivir, vivir.
Y te das cuenta
de que todas las noches dejan en el balcón
verdaderos regalos. A su modo
todas las noches son noches de Reyes.

ODA A LA TARDE DEL 31 DE DICIEMBRE.

 

Ilustración  Marta Orlowska.

 

-Miguel D'Ors-

 No sé,
pero algo tienes tú que ver conmigo,
tarde del 31 de diciembre,
retal del año que le sobra a todo el mundo.

 No eres más que el recuerdo de un pasado festivo
y la espera de las ilusionadas
luces del Tiempo Nuevo: paréntesis vacío
–la gente, fatigada y como ausente,
tirada en un sillón– entre dos sueños.

 No sé, pero estas cosas –cansancio, copas sucias
en un rincón, ese silencio inmóvil,
ese in-vivir entre un ayer resplandeciente
y la luz y la música de una vida distinta–,
de alguna forma extraña,
no sé, se me parecen a mi vida.