DISCULPA.

Ilustración Bettina Baldassari.

-Rupi Kaur-

Quiero disculparme con todas esas mujeres

a las que he llamado guapas

antes de llamarlas inteligentes o valientes

siento que sonara como algo tan simple

como si aquello con lo que  has nacido

fuera de lo que tienes que estar más orgullosa cuando tu

espíritu ha aplastado montañas

a partir de ahora diré cosas como

eres fuerte o eres extraordinaria

no porque no piense que eres guapa

sino porque creo que eres mucho más que eso.

CUECA DEL VINO NUEVO…

Ilustración Luisa Rivera.

 

-Carlos “Pipo” Charlín y 

Eduardo Troncozo-

Anda la luna de marzo

con el lucero en el anca

iluminando el paisaje

como me gusta mirarla

y este aroma de vendimia

me está penetrando el alma.

El sol dueño de la siesta

alborotando el racimo

y el mosto que ya revienta

con sus ganas de ser vino.

Anda esta cueca

bien regadita, bien regadita

tiene el color de las viñas

bien moradita, bien moradita

y si la bailo la boca

se me hace agüita.

Pobrecita de la parra

que se quedó solitaria

tendrá que esperar un año

para vestirse de gracia.

Pero resulta que el jugo

que nace de sus entrañas

mañana es el vino nuevo

de esta mi tierra cuyana.

QUIERO IR CON AQUEL A QUIEN AMO.

 Ilustración autor desconocido.

-Bertolt Brecht-

Quiero ir con aquel a quien amo.

No quiero calcular lo que cuesta.

No quiero averiguar si es bueno.

No quiero saber si me ama.

Quiero ir con aquél a quien amo.

A LA AMISTAD.

Ilustración Lena Revenko.

 

-Friedrich Nietzsche-

Yo te saludo, Amistad,

Oh, primera claridad

De mi suprema esperanza

Ah, muchas y muchas veces

Esa noche, ese camino

De mi trágico destino

Pareciéronme sin fin;

y toda, toda la vida

Sin objeto y maldecida,

Digna de mi odio y ruín

¡Ah, vivir quiero dos veces.

Ahora que tú me apareces,

¡Oh, mi más cara deidad!

Pues la victoria y la aurora

Tus ojos he visto ahora

Inundar de claridad.

A UNA FLOR INMERSA.

Ilustración Michael Van Zeyl.

 

-Alí Chumacero-

Cae la rosa, cae

atravesando el agua,

lenta por el cristal de sombra

en que su tallo ahoga;

desciende imperceptible,

clara, ingrávida, pura

y las olas la cubren, la desnudan,

la vuelven a su aroma,

hácenla navegante por la savia

que de la tierra nace

y asciende temblorosa,

desborda la ternura de su tacto

en verde prisionero,

y al fin revienta en flor

como el esclavo que de noche sueña

en una luz que rompa

los orígenes de su sueño,

como el desnudo ciervo, cuando la fuente brota,

que moja con su vaho la corriente

destrozando su imagen.

Cae más aún, cae

más allá de su savia,

sobre la losa del sepulcro,

en la mirada de un canario herido

que atreve el último aletazo

para internarse mudo entre las sombras.

Cae sobre mi mano

inclinándose más y más al tacto,

cede a su suavidad de sábana mortuoria

y como un pálido recuerdo

o ángel desalado

pierde una estela de su aroma,

deja una huella pie que no se posa

y yeso que se apaga en el silencio.