NAVIDAD.

 Ilustración Vera Pavlova.

 

-Olavo Bilac-

 

¡Jesús nació! En la bóveda sin fin

suenan cantos vivos de alegría;

Y toda la vida universal late

Dentro de ese pobre establo...

 

No había sedas, rasos, ni encajes

En la humilde cuna donde nació Jesús...

Pero los pobres traían ofrendas

Para los que tenían que morir en la Cruz.

 

Sobre la paja, sonriente, e iluminado

Por el claro de luna de los ojos de María,

Ve al Niño-Dios, que está rodeado

Por los animales del pobre establo.

 

No nació en medio de una pompa brillante;

En la humildad y paz de este lugar,

Tan pronto como abrió sus ojos inocentes,

Fue para los pobres su primera mirada.

 

Sin embargo, los reyes de la tierra, pecadores,

Siguiendo la estrella que los guía al pesebre.

Vienen a cubrir de perfumes y flores

el suelo de ese pobre establo .

 

Hay himnos de amor al cielo profundo;

¡Hombres, nació Jesús! ¡Navidad! ¡Navidad!

¡Sobre esta paja está el que salva al mundo,

el que ama a los débiles, el que perdona el mal!

 

¡Navidad! ¡Navidad! En toda la Naturaleza

Hay sonrisas y cantos, en este día...

¡Salve, Dios de la Humildad y de la Pobreza,

Nacido en un pobre establo!

AQUÍ NO HAY VIEJOS.

 

Ilustración Chelin Sanjuan Piquero.

-Mario Benedetti-

 

Aquí no hay viejos

Solo, nos llegó la tarde:

Una tarde cargada de experiencia

Experiencia para dar consejos.

Aquí no hay viejos

Solo nos llego la tarde.

Viejo es el mar y se agiganta.

Viejo es el sol y nos calienta.

Vieja es la luna y nos alumbra.

Vieja e s la tierra y nos da vida.

Viejo es el amor y nos alienta.

Aquí no hay viejos

Solo nos llegó la tarde.

Somos seres llenos de saber.

Graduados en la escuela.

De la vida y en el tiempo.

Que nos dio el postgrado.

Subimos al árbol de la vida.

Cortamos de sus frutos lo mejor.

Son esos frutos nuestros hijos.

Que cuidamos con paciencia.

Nos revierte esa paciencia con amor.

Fueron niños son hombres serán viejos.

La mañana vendrá y llegará la tarde.

Y ellos también darán consejos.

Aquí no hay viejos

Solo nos llegó la tarde.

Joven: si en tu caminar encuentras.

Seres de andar pausado.

De miradas serenas y cariñosas.

De piel rugosa, de manos temblorosas.

No los ignores ayúdalos.

Protégelos ampáralos.

Bríndales tu mano amiga.

Tu cariño.

Toma en cuenta que un día.

También a ti, te llegará la tarde.

 

 

TU VOZ.

 

Ilustración Loui Jover.

 

-Alejandra Pizarnik-

Emboscado en mi escritura

cantas en mi poema.

Rehén de tu dulce voz

petrificada en mi memoria.

Pájaro asido a su fuga.

Aire tatuado por un ausente.

Reloj que late conmigo

para que nunca despierte.

 

ARS POETICA.

Ilustración Pierre Mornet.

 

-Blaga Dimitrova-

Crea cada uno de tus poemas como si fuera el último.

En este siglo saturado de estroncio,

lleno de terrorismo,

en el que todo ha echado a volar con velocidad supersónica

la muerte viene aún más rápida.

Manda cada una de tus palabras

como si fuera la última carta antes de la ejecución,

como un mensaje en el muro de la prisión.

No tienes derecho a los juegos infantiles.

Simplemente no tienes tiempo para corregir tus errores.

Escribe cada uno de tus poemas,

lacónicos y despiadados,

con sangre, como una despedida.

 

ANTES DE LA TORMENTA.

Ilustración Harumi Hironaka.

 -Sara Búho-

Soy tan capaz de vivir dentro de mi dolor

que los golpes ya no me alcanzan.

Estoy tan alejada de mí

que ni tú me ves.

No soy lo que fui,

no soy lo que quise ser,

no existo en el presente.

Me siento pequeña a esta distancia

y no sé volver porque no sé hacia dónde.

Miro hacia atrás para comprobar en mi sombra

si sigo teniendo cuerpo,

y me rindo como se rinden las flores

cuando se acerca el verano.

No estoy bien,

al menos he aprendido a pronunciarlo.

Al menos lo sé.

Soy tan capaz de vivir dentro del dolor

que me está dando miedo.

 

MAÑANA NO VIVIRÉ.

Ilustración Joan Dumouchel and Vasil Nikov.

 

-Vicente Aleixandre-

Así besándote despacio ahogo un pájaro,

ciego olvido sin dientes que no me ama,

casi humo en silencio que pronto es lágrima

cuando tú como lago quieto tendida estás sin día.

Así besándote tu humedad no es pensamiento,

no alta montaña o carne,

porque nunca al borde del precipicio cuesta más el abrazo.

Así te tengo casi filo,

riesgo amoroso, botón, equilibrio,

te tengo entre el cielo y el fondo

al borde como ser o al borde amada.

Tus alas como brazos,

amorosa insistencia en este aire que es mío,

casi mejillas crean a plumón o arribada,

batiendo mientras me olvido de los sientes bajo tus labios.

No me esperéis mañana -olvido, olvido-;

no, sol, no me esperéis cuando la forma asciende al negro día creciente;

panteras ignoradas -un cadáver o un beso-,

sólo sonido extinto o sombra, el día me encuentra.

 

L'OCELL MATINER.

 

Ilustración Maryam Lamei Harvani.

-Ted Kooser-

Encara és fosc, i plou amb ganes,

en un matí fred de maig

però l'ocell matiner

ja hi és, i refila,

refila notes agredolces

de politja de fusta,

content, pel que sembla,

de tenir feina,

estira la feixuga

galleda de l'alba,

l'alça des de la fosca,

nota rere nota,

i deixa que en beguem.

AGRANDA LA PUERTA.

Ilustración autor desconocido.

 

-Miguel de Unamuno-

 

Agranda la puerta, padre,

porque no puedo pasar;

la hiciste para los niños,

yo he crecido a mi pesar.

 

Si no me agrandas la puerta,

achícame, por piedad;

vuélveme a la edad bendita

en que vivir es soñar.

 

Gracias, padre, que ya siento

que se va mi pubertad;

vuelvo a los días rosados

en que hijo no más.

 

Hijo de mis hijos ahora

y sin masculinidad

siento nacer en mi seno

maternal virginidad.

 

LOS PAREDONES DE PRIMAVERA.

Ilustración Inge Schuster.

-Miyó Vestrini-

 

No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra

Ni a oler la espiga

Ni a cantar himnos.

Sabrá que no hay aromas cristalinos

 

Ni a oler la espiga

Ni a cantar himnos.

Sabrá que no hay aromas cristalinos

 

Ni agua clara que beber.

Su mundo será de aguaceros infernales

Y planicies oscuras.

 

De gritos y gemidos.

De sequedad en los ojos y la garganta.

De martirizados cuerpos que ya no podrán verlo ni oírlo.

Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes exaltan el color del cielo

 

Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.

Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror

Y escuchará con pena el pájaro que canta.

 

La risa de los soldados

Los escuadrones de la muerte

Los paredones en primavera.

 

Tendrá la memoria que no tuvimos

Y creerá en la violencia

De los que no creen en nada.

AMOR CONSTANTE, MÁS ALLÁ DE LA MUERTE.

Ilustración Inge Schuster.

 

-Francisco de Quevedo-

 

Cerrar podrá mis ojos la postrera

sombra que me llevare el blanco día,

y podrá desatar esta alma mía

hora a su afán ansioso lisonjera;

 

mas no, de esotra parte, en la ribera,

dejará la memoria, en donde ardía:

nadar sabe mi llama la agua fría,

y perder el respeto a ley severa.

 

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

venas que humor a tanto fuego han dado,

medulas que han gloriosamente ardido,

 

su cuerpo dejará, no su cuidado;

serán ceniza, mas tendrá sentido;

polvo serán, mas polvo enamorado.