París,
y esto es un día del 59 en el aire.
Por
lo visto es el mismo día radiante desde entonces.
La
primavera sabe lo que hace con sus besos. Todavía te busco
en
ese taxi urgente, y el gentío. Está escrito que esta noche
dormiré
con tu cuerpo largamente, y el tren interminable.
París,
y éste es el fósforo de la maravilla violenta.
Todo
es en el relámpago y ardemos sin parar desde el principio
en
el hartazgo. Amémonos estos pobres minutos.
De
trenes y más trenes y de aviones errantes nos cosieron los dioses,
y
de barcos y barcos, esta red que nos une en lo terrestre.
París,
y esto el oleaje de la eternidad de repente.
Allí
nos despedimos para seguir volando. No te olvides
de
escribirme. La pérdida de esta piel, de estas manos,
y
esas ruedas terribles que te llevan tan lejos en la noche,
y
este mundo que se abre debajo de nosotros para seguir naciendo.
París,
y vamos juntos en el remolino gozoso
de
esto que nace y nace con la revolución de cada día.
A
tus pétalos altos encomiendo la estrella del que viene en los meses de tu
sangre,
y
te dejo dormir en la sábana. Pongo mi mano en la hermosura
de
tu preñez, y toco claramente el origen.
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