CANÇÓ DE DIES I DE NITS.

Ilustración Gaia Bordicchia.

 

-Miquel Desclot-

Les bruixes pertinen en ple vol

amb un escarpidor de pluja i sol;

les escombres s’afanyen amb cistelles

a recollir el polsim de les estrelles

Als gratacels airosos els gegants

Ballen el contrapás com uns infants;

es llancen les corones i les Porres

d’un cim a un altre de les altres torres.

Les fades es disfrassen amb delit

per anar al ball des Princep de la Nit;

sortint de casa es corden les sabates

amb lligades de llaços i corbates.

Sota els balcons o bé sota els bolets;

Representen tragèdies els follets;

l’un és Otel·lo, l’altra  és Desdemona,

l’un fa de grill, l’altre de papallona.

Punta d’alba, migdia, hora foscant,

Surt el sol per ponent i per llevant;

capvespre, hores petites, matinada,

res no és com es pensa la mirada.

MAMÁ.

Ilustración Mariana Ruiz Johnson.

 

-Mariana Ruiz Johnson-

Los pájaros cantan

cuando está contenta.

Y cuando se enoja,

mamá es tormenta.

Teje cantos, cuentos,

castillos de arena,

estrellas y soles,

y la luna llena.

CANTO DE OTRAS VIDAS.

 Ilustración Andrej Mashkovtse.

-Leopoldo Marechal-

¡Quién te enseñó una noche de qué modo la vida

se acostaba en sus linos,

como tú, de pequeño,

cuando en los labios de tu madre

nacían llavines de música para tus ojos!

MAYO EN BESO.

Ilustración Tran Quoc Vinh.

 

-Antonia Álvarez Álvarez-

 Mayo dulce y procaz, lento, maduro,

 lasitud de tu nombre entre las rosas,

 -un cielo abierto con puñal de lunas-

 y en la noche olores a promesa

 y a retama florida,

 en tus  brazos de amor desparramados

 se vacían los besos,

 y mayo añil y ardiente,

 enardecido,

 rompe la grama el verde y el silencio,

 tallecen en tus manos las palabras

 hasta rasgar la boca

 y el suspiro,

 y el duelo de la tarde que se triza

 hacia las nubes rosas trasmontanas,

 y mayo blanco al viento,

 entre los trinos,

 -los ojos de  sabor y  lejanía-

 y el tronco sabedor de la tortura

 de la rotunda entraña de la tierra,

 sangrada de quereres,

 mayo grana y tenaz, y en la distancia

 el hueco de tu voz

 y tu presencia,

 hoy se pintan las flores; a la muerte

 le han crecido mordazas

 y se esconde,

 y tu afán que aún me hiere y me vulnera

 sobre el soñar lascivo de tu boca,

 para fugarse tibio,

 tembloroso,

 mayo verde en las hojas,

 la risa que ha posado sus mohínes

 para alegrar el aire y la tristeza,

 tú y mayo, solos,

 en el profundo aroma de las lilas,

 en el vedado ahogo de mi anhelo.

 Tiende ese puente largo, que ya quiero

 ir a mayo con flores...

                                    y contigo.