Si
escribo es por huir, me digo muchas
noches
cuando el insomnio no me deja
dormir
y me sorprende ante el teclado
la
madrugada persiguiendo imágenes,
construyendo
con música los sueños
que
las noches me niegan y los días
tampoco
pueden dar, pues no los tienen.
Huyo
no sé de qué, de pensar, de esa
realidad
de los años que se han ido
casi
sin enterarme, de la vida
que
se ha puesto más seria y menos fácil;
y
también de la muerte que se hace,
y
últimamente más, la encontradiza.
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