BALADA.

Ilustración Joaquin Aragón.

 

-Pier Paolo Pasolini-

Con el olor de la lluvia caliente

siento dentro de mí mi cuerpo

que, al mojarse, me recuerda

su espíritu en un tiempo muerto.

Espíritu que revives en el frescor

cálido de la lluvia y en la carne,

me dejas aturdido y extranjero

en el tiempo vivo que duermes en las nubes.

Sobre las mejillas la barba parece

un hollín o una baba de gusanos;

va el cadáver con su abrigo

FUERA DEL MUNDO, SOLO EN EL UNIVERSO,

y por la callejuela que se pierde

hacia casa, fulgurante de vieja lluvia,

camina como por un desierto

sin deseo alguno en el corazón.

¿Es otoño o primavera? Da lo mismo

para quien para vivir debe sentir

de nuevo en los huesos cansados

viejos temblores, y en la boca

viejas palabras, desesperadas

por una doble pasión: ser

y haber sido. Han vuelto

del mundo las estaciones que eran mías.