CANCIÓN DE AMOR.

Ilustración Bettina Baldassari.

-Rafael Alberti-

 

Amor, deja que me vaya,

déjame morir, amor.

Tú eres el mar y la playa.

Amor.

Amor, déjame la vida,

no dejes que muera, amor.

Tú eres mi luz escondida.

Amor.

Amor, déjame quererte.

Abre las fuentes, amor.

Mis labios quieren beberte.

Amor.

Amor, está anocheciendo.

Duermen las flores, amor,

y tú estás amaneciendo.

Amor.

 

POEMA DE LA DESPEDIDA.

Ilustración Geneviève Daël.

 

-José Ángel Buesa-

 

Te digo adiós, y acaso te quiero todavía.

Quizá no he de olvidarte, pero te digo adiós.

No sé si me quisiste... No sé si te quería...

O tal vez nos quisimos demasiado los dos.

 

Este cariño triste, y apasionado, y loco,

me lo sembré en el alma para quererte a ti.

No sé si te amé mucho... no sé si te amé poco;

pero sí sé que nunca volveré a amar así.

 

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo,

y el corazón me dice que no te olvidaré;

pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo,

tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

 

Te digo adiós, y acaso, con esta despedida,

mi más hermoso sueño muere dentro de mí...

Pero te digo adiós, para toda la vida,

aunque toda la vida siga pensando en ti.

RARO.

Ilustración Slavko Krunic.

 

 -Clairel Estévez-

Cuentan historias acerca de mí

Como su supieran quién soy.

Dicen que hablo con el viento

Al menos en eso,

Les doy la razón.

Pero también me llaman raro

Y ese título no es evidente.

Pues solamente soy humano

Y es nuestra naturaleza,

Que seamos diferentes.

 

LA ROSA LLORA SU PENA.

Ilustración Elena Garnu.

La rosa llora su pena

A orillas de la laguna

Toda vestida de negro

Más solita que la una

Toda vestida de negro

Más solita que la una.

 

De Huelva vino un Jinete

Con los ojos de aceituna

La rosa sigue llorando

Bajo la luz de la luna.

 

Y atravesando los montes

Llega un mozo de Lucena

La rosa sigue llorando

No hay pena como mi pena

Ay, pena, ay, pena,

Pena, pena, ay, Dios mío, ay, qué pena.

 

Mira lo que son las cosas

Mira lo que son las cosas

Por mor de un cariño ciego

Se está muriendo una rosa.

 

Le duele el talle de hermosa

Pero vestidita de negro

Pero vestidita de negro

Ay, de negro, parece una Dolorosa.

 

TRES TRISTES TIGRES.

Ilustración autor desconocido.

 

-Ramón Suárez-

 

Tres tristes tigres magníficos y mansos

tiene el oro de los trigales en la piel

y la sombra de los troncos de la selva.

Los tres triscan las trenzas doradas

de las espigas. Los tres caminan atribulados.

¿En dónde estriba la razón de si tristeza?

Tres tristes tigres mansos, magníficos

se arrastran en tes palabras,

tres, que nos traban la lengua.

En las espigas llora el rocío,

los trigales el cierzo dobla.

Tronos del trueno tragan sus lágrimas.

Tristes tigres, tres, para que no sollocen,

pintaré en la cara de la luna la sonrisa

de un payaso. Luego les haré cosquillas

en el lomo y las orejas, con espigas;

les confiaré que las nubes son plumas

del ganso gordo del sol de las tardes.

Tigres, no tristes, en el lecho de los trigales...

 

OJOS.

Ilustración Cécile Davidovici.

 -Sully Prudhomme-

Ojos negros o azules, ojos amados, bellos;

ojos innumerables que iluminó la aurora,

yacen hoy en las tumbas, extintos, sin destellos.

Y aún asciende el sol que los cielos enflora.

Noches de más dulzura que los días más rubios

de aquellos infinitos ojos se constelaron...

Aún dan los luceros sus dorados efluvios;

y ha tiempo aquellos ojos de sombra se colmaron.

¡Oh Dios! ¿Cómo pudieron morir esas pupilas,

de toda dulcedumbre vividos manantiales?

¿Espejo de qué rostros son sus ondas tranquilas?

¿A qué mundos ignotos se vuelven sus fanales?

Lo mismo que de astros ha tiempo fenecidos

pervive el alma lumbre por el éter cruzado

los ojos adorados, en la muerte sumidos

siguen desde su sombra la nuestra iluminando.

HABITACIONES PRESTADAS.

Ilustración Alejandra Caballero.

-Felipe Benítez Reyes-

 

Era un sonar de llaves indecisas.

Un ruido profundo de ascensores;

inquietados huéspedes de aquellos edificios

de la periferia, dorados por la tarde.

Era buscar a ciegas

interruptores de luz, como quien busca

en esas bibliotecas truculentas

el secreto resorte

que conduce a la cámara privada,

al sitio inconfesable. Era el olor

de sábanas extrañas, y el olor

desconsolado de los cuartos

de huéspedes, con libros y revistas

de desecho. Era

vestirse con el frío. Salir de allí

de nuevo como extraños.

Más unidos, en fin, por una sombra.

El amor tiene ahora en el recuerdo

olor a cuartos húmedos

y el sonido furtivo de una puerta al abrirse.