-Gonzalo Rojas-
Aquí empieza entonces la
otra figura del agua.
¿Sabes
cómo escribo cuando escribo? Remo
en
el aire, cierro
las
cortinas del cráneo-mundo, remo
párrafo
tras párrafo, repito el número
XXI
por egipcio, a ver
si
llego ahí cantando, los pies alzados
hacia
las estrellas,
del
aire corto
tres
rosas amarillas bellísimas, vibro
en
esa transfusión, entro
águila
en la mujer, serpiente y águila,
paloma
y serpiente por no hablar
de
otros animales aéreos que salen de ella: hermosura,
piel,
costado, locura,
señal
gozosa
asiria mía que lloverá
le
digo a la sábana
blanca
de la página, fijo
que
lloverá,
Dios
mío
Que
lo sabía lo hizo en siete.
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