Ilustración autor desconocido.
Bajo
el viento implacable de los años,
me
inclino, como un árbol doloroso,
hasta
tocar la tierra donde el tiempo
mis
pasos va borrando con su soplo.
En
la frente me suenan, dulcemente,
los
que aún no han nacido y los despojos
de
los muertos desnudos que algún día
vivieron,
sin saberlo, entre nosotros.
Eterna
es esta vida, y nunca de ella
alcéis,
hacia la vida, vuestros ojos;
en
ella mi raíz he hundido siempre
a
ella vuelvo mi frente, y vuelvo solo.
Poema del libro: "Los muertos"
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