En
un camino yace un escarabajo muerto.
Tres
pares de patas cuidadosamente dobladas sobre el vientre.
En
lugar del desorden de la muerte: orden y limpieza.
El
horror de este espectáculo es moderado,
su
alcance local, desde el pasto bermuda hasta la menta.
La
tristeza no se transmite.
El
cielo es azul
Para
nuestra tranquilidad, los animales no mueren
sino
que mueren de una muerte más llana, por así decirlo,
queremos
creerlo: menos sensibilidad y mundo,
dejando,
como nos parece, de una escena menos trágica.
Sus
pequeñas alas suaves no nos persiguen por la
noche,
mantienen su distancia,
conocen
las costumbres.
Y
este escarabajo murió en el camino
brilla
incómodamente hacia el sol.
Solo
piense en ello durante la duración de una mirada:
parece
que no le ha pasado nada importante.
Lo
importante, al parecer, nos concierne.
Solo
nuestra vida, solo nuestra muerte,
una
muerte que goza de una precedencia forzada.
No hay comentarios:
Publicar un comentario