Este
libro es la sombra de mi vida
fantasma
de mi alma y de mi hora,
luz
de jazmín en la pared derruida,
lágrima
pura que la tarde dora.
Yacente
estatua de la luz perdida
de
la alta noche en la inquietante flora,
que
en abismos de sombra sumergida
crea
bajo los párpados la aurora.
En
cuerda de violín, llamas y bruma.
Ala
del ángel que me da la pluma
para
que exprese mi temblor divino,
esto
que apenas es y ya se pierde.
Fugaz
grandeza de la rama verde,
brazo
de flor y pedestal de trino.
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